Manipulando genes

Un vómito con sangre

2012-02-06T10:57:00.000-08:00

Los ojos no dicen nada, no hay nada en ellos solo urgencia, solo desesperación como única y débil respuesta a la celebración a la inescrupulosidad en que se ha convertido el mundo. Aquello a algunos llaman vida es tanto más parecido a la muerte, al letargo perpetuo.

En la noche de los muertos que bailan el vino reboza de vida, y hay heridas que solo el vino puede apaciguar.

Te rompe el dolor de verte como otra entidad vacía que transita en un universo de calamidades, roles vacíos y situaciones intrascendentes arrojadas una sobre otra con la arbitrariedad de la imposición. La demencia aceptada como normal, lo normal proclamado demencia.

Entonces los ojos no dicen nada, solo habita en ellos un brillo lejano de incomprensión, de humanidad acaso.

Tirado en el piso, te estuvieron pateando un buen rato entre cuatro o cinco a los que no les gustó tu cara ni tu poca predisposición a ser llevado por delante. Pero ya se fueron. Te duele todo, por primera vez en tu vida en un momento sentiste que no ibas a soportarlo. Pero ya se fueron, y vas a sobrevivir, lo cual te produce una profunda e inentendible pena.

No hay nada para decir, nada que merezca ser defendido. Los días están cubiertos de telarañas. Los días están grabados en un código indescifrable. Son un vómito con sangre que contemplás una confusa mañana, y te trae algo de paz saber que al menos te estás destruyendo.

La jaula de los monos

2012-01-01T19:10:00.000-08:00

Últimamente los únicos llamados que recibo son de empresas anónimas que quieren proveerme de alguna clase de servicio. Empresas patéticas e inmorales gestadas por el sistema moderno para las cuales represento alguna clase de cliente; o de algún vendedor de alguna de las anestesias que el cuerpo o la mente me piden para funcionar, avisándome de un cambio de número, de un nuevo producto que quizás pueda necesitar. A veces algún llamado de alguien conocido, en una noche fuera del planeta. Relatándome historias tenebrosas, preguntando si estoy dispuesto a vender mi alma por un poco de paz. Yo hablo, hablo sin usar la mente, sin proceso intermedio entre la concepción de las ideas y la edición del dialecto, o les digo lo que ellos quieren escuchar. Es muy complicado, lo mejor es no atender el teléfono. Si uno se enmaraña en teorías conspirativas, suele terminar por creer que al teléfono, la computadora, el microondas, la comida que venden en las tiendas, los trabajos, todo esta creado con el fin de controlar y regular donde estás, que comés, como sos, etc. De todas formas, esa sería una conspiración demasiado simplista, y los conspiradores suelen ser laberínticos en su modus operandus.

Mirás por la ventana, y lo que ves, aunque probablemente no difiera de ayer, o el mes pasado, salvo por la monstruosa velocidad con que se reproducen las construcciones, que han dejado la inercia de estar ancladas al suelo para convertirse en materia en movimiento y constante expansión; de todas formas, esa realidad se te aparece como una realidad extraña, ajena, o como si fuese el primero en contemplarla en mil años. Como si fuese la primera vez que una verdad, o un sentimiento como una flecha traspasa su aire y luego su cuerpo. Pensás que lo que estás viendo es un buen lugar donde comenzar a cambiar la realidad porque, afrontémoslo, intuís que no sos el único demonio sin raza, que los otros seres que deambulan por las calles, que ellos también están enfermos. Que ellos también desconocen su procedencia. Te lo dicen los alaridos desgarrados de padecimiento que legan de los otros confines de la ciudad. Quizás las profecías tenían razón. Quizás sean una manifestación de nuestra intuición del destino.

Pensás que ese paisaje que contemplás por la ventana, esa fracción de éste mundo, de éste universo, es un buen lugar para comenzar a cambiar la realidad. Pero te hace falta un arma, o una causa, o un sentimiento de venganza, lo que sea. Es complicado, a veces creemos que hablamos todos un mismo idioma, pero hablamos todos distintos, por más que estén constituidos o no por las mismas palabras. Un arma, una causa, valor y compromiso para llevarlas, sentimientos, paz, un lenguaje que se entienda. Algo. Necesitás algo, lo que sea. Sin embargo las palabras, las miradas, los llamados, todo te aterra. Qué una persona o máquina, o un grupo de personas o un grupo de máquinas, soliciten que te muevas como te movés, que comas tal cosa, veas tal otra en la tele, pagues tales impuestos, etcétera etcétera etcétera.

Suena el teléfono. Dejan mensajes. Suena nuevamente el teléfono. Cortan antes de que atienda el contestador. Suena. Cortan. Suena. Dejan mensajes. Suena.

Te aterra la posibilidad de tener que interactuar de tomar pequeñas e inmensas decisiones, la posibilidad de que entren en tu espacio, la sospecha de que ya estén adentro. La posibilidad de ser secuestrado, la posibilidad de tener que confesar, la posibilidad de tener que matar o morir. Solo ves en la vida horror e injusticias. Las calles arden. Deambulan erráticos los peregrinos sin fe. O eso es lo que ves desde donde estás, te movés unos pasos, buscás otra ventana. Las voces dicen, se contradicen.

Es lo que sucede cuando nos enferma lo que nos venden como cotidiano, cuando hemos perdido todo derecho como animales de la naturaleza, cuando tenernos vivos como estamos es casi un acto sanguinario, somos las necesidades que nos aferran. Así morimos en ésta semi-vida de silencio.

Pero es una muerte con los ojos abiertos. Y hay que rellenarla de eso que nos enseñan desde la escuela, con esa verdad sucia que nos inyectan.

Ajíes fritos y vino blanco

2011-12-13T09:46:00.000-08:00

El tipo era un desastre, de esos personajes que siempre se repiten. Una vez cayó a una reunión en casa, nadie lo conocía, por tanto nunca se supo explicar su presencia allí, tampoco jamás a nadie se le ocurrió averiguarlo y mucho menos preguntarle. Se dió vuelta y a eso de las tres de la mañana quebró en el sofá. Cuando se terminaba de ir la gente lo arrastré hasta la puerta y lo dejé tirado en la vereda. Primero atiné a arrepentirme de haber arrojado a su suerte a un ser en semejante estado de vulnerabilidad, luego pensé que en cierta forma allí pertenecía, no sería la primera ni la última vez que duerma en la calle. Su visión era algo de por sí algo siniestro, irradiaba lástima y desesperanza. Algo más cercano de lo que conocemos como muerte que de lo que conocemos como vida.

En efecto, murió un par de años después. Se había enamorado de un pollo congelado, al que violó despiadada y apasionadamente durante varios días hasta que entró el ave en descomposición. Entonces se acostó junto a su cuerpo, en el lecho donde se habían amado y fueron uno y mucho más que dos y simplemente murió y se descompuso, hasta que fueron partículas de una misma materia, hasta que fueron energía en viaje.

Era un tipo muy raro, extraía de los bolsillos de su saco ajíes de colores fabulosos que al comerlos lo hacían toser como enfermo terminal. Los bajaba preferentemente con vino blanco, sino con lo que sea que el destino pusiese a su alcance.

That´s fucking poetry man

2011-12-10T05:40:00.000-08:00

Un poeta en un escenario haciendo lo suyo, en un bar con ambiente de lúgubre genialidad. Las palabras, los silencios desbordan pasión, en una dice creo que los sueños son juguetes que nos regalan cuando estamos demasiado perdidos de toda fantasía. Dos universitarios de Oklahoma o una mierda de esas chocan los cinco muy estruendosamente y gritan Yeahhhh, that´s what i´m talking about, yeahhh man, that´s poetry. Derraman sus vasos brindando al tiempo que gritan Go Go Go Go…

Miércoles crepuscular y La primera lluvia

2011-12-10T05:30:00.000-08:00

Dos amigos en un bar

2011-12-10T05:28:00.001-08:00

Se encuentran dos personas en un bar. La escena se desarrolla mas o menos así: uno de ellos está sentado a una mesa, tomando un café, leyendo un libro. El otro llega, se pide un café en la barra. Lo toma. Se disponía a salir cuando ve a su antiguo compañero de estudios. Se le acerca emocionado:

-¡Tincho!! ¡Tincho Villalba!! ¡Querido, tanto tiempo che!!- y la pregunta obligada -¿Qué es de tu vida?

-Ricky querido, que sorpresón, tanto tiempo la verdad… Cómo pasa la vida che. Estamos mucho más grandes. Yo bien, peleando con el teatro como siempre. ¿Y vos?

-Tranquilo, todavía en el banco. Desde hace dos años soy gerente. Pero contame más de vos. Si, me enteré que hace un tiempo estrenaste una obra. ¿Cómo te fue con eso?

-Bien, muy bien por suerte, sigue en escena hasta abril. Ahora ando con ganas de viajar.

-Ah, ¿si? ¿Dónde tenés pensado ir?-

-Al Sur loco, me quiero violar un pingüino.- y ante la atónita mirada de su interlocutor prosigue -Vienen aceitados naturalmente. Eso es tremendo. Pensalo loco. Pensalo…

La melodía del fin del mundo

2011-12-06T23:12:00.000-08:00

Ya las horas de las sombras

han pasado.

Los horizontes se adueñan

del mundo y el mundo es

solo horizontes.

El cielo bate sus alas,

al ritmo cadencioso

del crepúsculo

se funde

de amaneceres.

La luz es un segundo

que lo incendia todo,

lo hermoso se funde

con el caos

y es todo más hermoso

y más caótico.

Las palabras se borran

se vuelven innecesarias

desarticuladas

retorcidas.

La melodía del fin del mundo

transmite infinita paz.

El alma no es algo natural

2011-10-23T14:16:00.000-07:00

A veces no hay más opciones que tirarse del auto o chocar contra un muro a 200 kilómetros por hora. Hay que consumir todo lo que haya para consumir, vaciar todos los frascos de todos los medicamentos. Fumar hasta la última pitada, empinar la botella. El mañana simplemente no promete, no tiene nada que cumplir.

Tenemos la rara capacidad de la percepción, pero evitamos ponerla en práctica. Estamos equivocados desde el vamos, se siente con asquerosa y rabiosa intensidad. La confusión es el dios, la oscuridad es la luz. Necesitamos de la temporada en el infierno tanto como la promesa del cielo. Vivir en la inmundicia, beber hasta la demencia los vinos más baratos, son tan necesarios como el sexo o comer o quizás nada es necesario, nada es indispensable.

Pero a veces es eso o la muerte, o pero aún: vida chata y aburrida, vida pálida y enferma, de sentimientos envasados y situaciones repetidas. Prender la tele y ajustar tu discurso a ese del que te abastecen los canales que soles mirar. Luego volver a la nada. A dar vueltas en una casa, practicando el simulacro de la vida.

Meses nebulosos componen un año al que los únicos que se atreven a confirmar como veraces son los almanaques. El organismo no estaba preparado para tanto sentimiento. Tal vez el cuerpo, lo único animal restante, no estaba preparado para el alma. Quizás en esa incompatibilidad radica el origen de nuestro padecimiento: que el alma no sea algo natural.

afuera la mañana se incendia de vida

2011-10-22T21:49:00.001-07:00

Cada momento es un hilo

hilado en el devenir de los siglos,

afuera la mañana brilla

con la intensidad

de la vida extinguiéndose.

Saliendo de la increíble desolación

no es una experiencia demasiado ingrata,

de cada envenenamiento

renacemos

con inmensa pasión.

Las mentiras del mundo

su propaganda e hipocresía

se convierten en un rumor

que con entusiasmo

en el camino

vamos dejando atrás.

Afuera la mañana

se incendia de vida

y millones de almas

se desintegran

para vivirla.

Golpearlos con todas tus fuerzas

2011-09-22T17:01:00.000-07:00

Soñás que los podés golpear y ellos caen, los golpeas con todas tus fuerzas y ellos caen con todo su enorme peso. Caen como no te imaginabas que podían caer. Como un puñetazo que te deshace la mandíbula, como un edificio dinamitado. Como animal en el matadero: uno tras otro. Caen. Caen y siguen cayendo.

Pero necesitás desesperadamente comprender ese mundo al que fuiste arrojado. Te adentrás en sus pasadizos, transitás sus bares, comprás en sus supermercados, estudiás en sus escuelas y bebés del agua de sus fuentes. Sos un auto en un embotellamiento a la hora pico. Darías lo que fuese por un momento de paz. Todo está cagado. Siempre lo estuvo y siempre lo va a seguir estando.

Una aguja de un reloj, una batería que se acaba. Soñás despierto con comprar un arma, demostrarle a la realidad que tenés la capacidad de influir sobre ella. Te sentís castrado. Una mano de hierro te arrancó los huevos. Estás solo. Todos los hombres y las mujeres estamos castrados, lobotomizados y drogados a más no poder. Estamos condenados. Así nacimos, nuestra vida y nuestra muerte no han de ser distintas.

Cada vez cobra más fuerza la idea del arma. Tiene que ser algo grande. A repetición. Te sentís enfermo, sucio. Te hace pensar que algo en vos debe andar bien. Que todos deberíamos sentirnos así.

Nada más hermoso

2011-09-09T08:20:00.000-07:00

No hay nada más hermoso que un choque de autos
contemplar los caballos de metal enfermo
destrozándose
adquiriendo la forma del caos
y acaso del universo
y del amor y de dios.

Las almas lentamente
carbonizándose
migrando
casi en paz
de ésta existencia.

Ya no tendrán que pagar el gas
ir a trabajar
o atender el teléfono,
nadie volverá a llamarlos nunca
ni les desearán más la muerte.

El mundo que abandonan
seguirá funcionando sin ellos

los segundos serán
igual de pastosos en los relojes.

Los autos terminarán de incendiarse,
luego los quitarán del paso

ya no correrán por las calles enfermos
pasarán a retiro
continuarán el ciclo
tomando del buen sol
en un desarmadero.

Sol de noche

2011-09-01T16:27:00.000-07:00

No se podía decir mucho sobre aquello,

era solo un momento,

igual de demencial

igual de chato

igual de sacado que todo momento.

¿Porqué no sale el sol de noche?

Podría traernos de vuelta...

La noche funciona en esa forma

que solo ella funciona.

Podrías cagar a piñas a alguien,

cojerte a quién sea,

hacer magia.

Estás lo suficientemente enfermo

para hacer cualquier cosa,

pero preferís no pensar en ello,

pretender que no sucede.

Entonces no haces nada.

Será que el calor te hace sentir

cerca de la vida,

con el frío transitás

las fronteras de la muerte.

Todo tiene un sentido

retorcido y perverso.

Es el infierno

o el cielo

o tampoco existe.

Quizá nada existe:

las flores en el balcón,

el café en las mañanas

o tu amor esperándote en el umbral.

Tal vez vos tampoco existís

ni existe el nudo de tu corbata.

Nada confirma nada,

solo el caos es una certeza.

Pronto todo va a caer

y será algo bueno.

La soledad es un bar que nunca cierra

2011-08-14T16:50:00.001-07:00

Ella sabía lo que él sentía. Todos lo sabían, se podía percibir a kilómetros: todavía la amaba.

La abrazó, atesorando aquel momento de comprensión, de sosiego en la locura de las fauces de ese mundo que gira a veces tan rápido que parece desprenderse de su órbita y flotar a la deriva. Quizá la órbita nunca existió y se trata todo de una ilusión colectiva. Se abraza a ella como si fuese el único sitio con gravedad en el universo, sentía la fuerza enorme del cosmos sujetando sus cuerpos. La abraza y siente un instante de abrigo luego de las desoladoras temperaturas del espacio. No consigue decirle nada, los sentimientos saturan su sistema, desacostumbrado a emociones humanas.

Luego habló sin sentirse decir. ¿Qué podría decirle que no diga la tristeza en sus ojos sangrantes de amor? Simplemente se desarma, se desarticula en su presencia. Considera todos sus intentos por comunicarse un esfuerzo vano, mísero y desesperado por adaptarse a la fuerza a una realidad en la que siempre será forastero. Pero se sentía bien así y todo intentar decir. Sentir la necesidad humana de comunicarse. Se sentían bien los cuerpos abrazados en la puerta del bar mientras compartían un cigarro.

De todas formas haría siglos que ya no creía en el amor. Lo comprobaban sus manos al apoyarse en el muro que lo separa del mundo, de la felicidad, la tristeza. De toda emoción. En los supermercados, los bancos, los colectivos, no veía personas: veía seres sin amor. Siente que todo lo que se concibe, todo lo que se es, es artificial e impuesto o prestado. Que a veces, ni siquiera nada es.

El universo estalla en silencio. Revoluciona, comienza. Y el mundo nuevo es acaso el más bello, el más pacífico. Es. Tras el muro casi puede olerse la vida brotando, siguiendo su curso. Y siempre el otro parece mejor. Habría que avanzar siempre, caminar para un lado y el otro y el otro. Ir. Volver. Ir. Ir. Ir.

Pero el idioma del alma es algo imposible de traducir. Nada puede decirse, habría que meterse en todos los edificios y patear las paredes, los ascensores, a la gente, para comprobar si no se trata todo de una fachada o una broma cruel. Que se venga un viento con toda la furia del planeta a barrer con las estructuras de esta supuesta realidad. Una realidad demasiado matemática, demasiado urbana como para que en ella puede existir el amor.

Nos pasamos la vida intentando asimilar el amor. Necesitamos desesperadamente creer que es posible. Pero es una posibilidad remota, la única certeza es la solitaria locura de las calles que pronto nos hallaremos caminando.

Intenta llamarla. El teléfono apagado. Se habría ido con el chico del bar, ya tenían algo andando. Parecía una persona normal, algo que él jamás sería y que lo complicaba todo, pero no todo estaba cagado, tenía plata para seguir bebiendo y un bar a algunas cuadras que no cierra hasta la mañana. Había mucho que aplacar. Ya conseguiría con quién compartir un polvo y un trago.

Todo había cambiado, era como siempre. Ella no estaba y él atravesaba la calle de éste agosto helado y desierto y todas las calles de todos los agostos helados y desiertos. Era solo otra persona sin nada en que creer. Todas las lágrimas del mundo agolpadas en su garganta. Todas las lágrimas del mundo y jamás podría llorarlas. Hasta el borracho más perdido y solitario del universo sabe que de nada sirven las lágrimas cuando no albergan esperanzas. Pero siempre hay otro bar y en las calles vacías los grillos cantan y cantan.

A la mierda todo

2011-08-14T16:35:00.001-07:00

Tuve que irme de la fila para vomitar. No había comido nada, solo quedaron allí rastros de unas empanadas de la noche anterior y whisky, mucho whisky. En ningún momento la fila pareció avanzar, no estaba entrando gente al cuarto oscuro, de la mesa decían que no había boletas de tal partido. De todas formas, no confío en los militantes. Sería casi tan en vano como confiar en ellos como confiar en un religioso.

Me apoyé en un auto con las tripas ardiendo y la mente y el espíritu explotando. Comenzó a sonar la alarma. Mierda. Los alcohólicos de antaño no debían tener tantos problemas. Vomitaban y se tiraban al pasto. Nadie los jodía. No había policías ni elecciones ni políticos. Pero así está la cosa, compleja al pedo. No tenía la piedra de faso. Hurgué en los bolsillos del saco y di con medio porro. Me crucé a la plaza a fumarlo.

Tendría que armarse choripaneada frente a las escuelas los días de elecciones. El candidato de la lista x te da un chori y su correspondiente vaso de vino como agradecimiento por apoyar su proyecto. Vamos, vendemos el voto por mucho menos, se sabe de antemano quién gana, y si se diese el caso de que gane otro, sería una ingenuidad pensar que haría alguna diferencia. El que dijo que nos une el espanto no pudo haberle dado más en el clavo. Un café, mi reino o los veinte pesos en mi bolsillo por un café.

Imposible que no te miren raro, así somos las personas. No creo que nunca terminemos de entender que todos somos raros. Bastaría con mirarnos un par de segundos al espejo, escucharnos hablar, prestar atención a las palabras que usamos. Bastaría con intentar comprender qué estamos haciendo en estas escuelas metiendo las caras y el discurso de esta gente (aunque su condición de gente no nos conste) en sobres para que después los ignorantes y corruptos presidentes de mesa hagan lo que se les cante el ojete con ellos, bastaría con eso para darnos cuenta que todos somos unos monigotes con la dichosa cabeza llena de basura. Es de ese tipo de cosas que uno se pregunta porqué las hace después de hacerlas.

¿Para qué vengo a votar? En la oscuridad de mi casa tomándome un café con dos cafiaspirinas plus o haciéndome una paja contribuiría quizá más a la revolución que participando de ésta farsa, ésta puesta en escena. Voy a entrar. Y voy a cagar en el cuarto oscuro y a meter una boleta enmierdada en la urna. Ya sabía que el whisky había sido una gran idea, que me iba a ayudar a decidirme.

Tengo algo podrido y horrible gestándose en mi interior, y se lo voy a dar todo al sistema.

Los que quedan tirados

2011-06-24T18:18:00.001-07:00

Desplomado en el piso, su propia humanidad lo aplastaba contra sí. Bramaba como un toro que había sido estaqueado, pudo evadir su destino, correrlo hacia un costado. Había asesinado al torero, pero estaba gravemente herido. Necesitaba reponer energías. Quedó tirado en la parada de colectivos. Atinó a abrir los ojos cuando le grité desde el vehículo que arrancaba a marchar, en ellos, sus ojos, asomaba a través de la confusión, desconcierto. Estiró su brazo como pidiendo que no lo deje, pero enseguida desistió.

Demasiados indicios llevan a uno a pensar que la normalidad no existe, es una conjunción azarosa, casi malintencionada de rarezas, una especie de chasco. Un estado mental inducido por un robot que nos maneja la mente, un quinoto, una perinola puede ser, pero que la normalidad como tal no existe, no existe. El fresco que entraba por las ventanillas abiertas me despabiló un poco.

Me abrió la puerta del lugar donde estábamos quedando Fernando, un artesano cuarentón y merquero que estaba parando en el living de Nahuel y el Sensei porque la mujer lo echó de la casa. La escena cuando abrió era tétrica: el loco era de agua triste, parecía que lloraba, transpiraba empapado por el sopor de la fiebre, tosía y estornudaba al mismo tiempo. Jamás había escuchado un lamento semejante, así de desgarrador proveniente de un ser humano, como el que emitió aquella criatura al verme y siguió emitiendo hasta que se oyó tras su lastimero paso cerrarse la puerta del patio, y luego un nariguetazo largo y desesperado, luego el alarido-gemido acalló y fue más un lamento que se oía a lo lejos. “Boludo, boludo ¿Dónde estás?” ladró “Vení a tomar un saque…” Comenzó a llover, recordé a mi colega tirado en la calle. Cayó el sensei, fumamos un faso y charlamos de mujeres y del viaje. El artesano se acostaba y se levantaba a cada rato. Me acosté a dormir como a las seis, el artesano seguía tomando en el patio.

“¡¿Qué golpeás la puerta como la policía gil?!” “¡¿Eh?! ¡¡Gil!!” “¡Y hoy dormís en el suelo, gil, las pelotas te me vas a tirar en la mitad del colchón!”. El artesano, que ni de arte ni de sano tenía nada, estaba sacadísimo. El poeta alcohólico (o alcohólico poeta, como se prefiera) intentaba justificarse sin llegar a comprender que era lo que había hecho mal (recordemos que los artistas suelen llevarse el mundo por delante respaldando su accionar en una supuesta justicia poética). Les grité que se callen y el almidonado confector de collares se me vino al humo, quiso patearme la cabeza pero lo atajé, me paré y le dije mirándolo a esos ojos inmundos y enfermos de desesperanza que tenía que no me hinche las pelotas, que no tenía drama en pararme de manos con un gil que se pasa de viejo. Ahora me arrepiento muchísimo, tendría que haberlo molido. Me hice a un costado y me quedé mirando, el artesano volvió con Santos, a pesar de la calentura no creí que me correspondiese intervenir. Fernando lo fajaba al colega, le reclamaba un morral de Nahuel que se había llevado sin permiso para transportar los libros a Che Cambá, ese bar que nos recomendaran por su movida artística y del cual nos terminarían echando. Santos llegó esa mañana sin el morral, cuando lo dejé en la parada del colectivo lo tenía agarrado con todo, como agarran los que quedan tirados sus únicas pertenencias en el mundo. Casi se me enoja cuando quiero tomarlo, tardó unos segundos en reconocerme. Dijo sobre el morral que lo habían cagado a trompadas y se lo robaron.

Para éstas alturas, tirado nuevamente en el piso, el artesano le pateaba las costillas, gritando con voz nasal eufórica y entrecortada “¡¿Esto es la FLIA?!” “¡¡La FLIA es una mierda!!” “¡¿Feria del libro independiente?!” “¡¡La feria de giles independientes es!!” “porque ustedes no son intelectuales, son unos giles” patada por medio intercalaba un “sos una rata” con algún “¿le vas a pagar a Nahuel el bolso que le perdiste?”. Santos le decía que pare, puede ser un borracho pero es un tipo en extremo considerado, en ningún momento se le dio por recurrir a la violencia, o por lo menos en un principio.

Levanté campamento, hirviendo de rabia porque un perdedor, un puto que jamás se había animado a nada en la vida clamó como una mamerteada, una feria de giles a aquello en lo que muchos creemos fervorosamente y que es un gran orgullo y una gran responsabilidad aceptar esa causa como propia y llevar la bandera a todas las canchas. Los dos estaban muy limados, a cada rato Fernando retomaba las acusaciones “¡¿Y que golpeás la puerta como la policía gil?!”, recurriendo siempre a los mismos argumentos, volviendo siempre a las manos. Santos le seguía pidiendo que pare con los golpes, yo estaba esperando que se saqué y le rompa la cabeza, lo doblaba en tamaño, furia y noches ásperas en la calle.

Ya había armado la mochila y tenía todo listo para arrancar, estaba esperando que Santos se saque y lo rompa, pero en ningún momento pensé o pude esperar que la pelea fuese a desarrollarse como se desarrolló. Santos venía soportando estoicamente la paliza recibida, quizás porque sabía que le estaban devolviendo un cheque sin fondos que él había firmado. Lo que sucedió luego nadie lo comprendió mientras sucedía, quedamos estupefactos. El artesano lo tenía inmovilizado en el suelo bajo una catarata de patadas cuando, en un solo movimiento, Santos lo manotea de las patas y mientras Fernando caía levanta un envase, infaltablemente depositado junto a su colchón, se lo rompe sin dudarlo en la cabeza y como si en los laberintos de su mente hubiese sido esa la única continuación lógica al botellazo en la cabeza le clava el pico en la garganta.

Fernando estaba tirado en el piso, nunca había visto algo así, la sangre le salía a chorros por la herida abierta en la garganta, por la nuca y comenzó a salirle también por la boca. Tenía un charco inmenso de sangre encima y alrededor, decía entre gárgaras de sangre “Boludo” “Boludo que hiciste”, se le entendía que quería decir eso. Estiraba su brazo en mi dirección, su mirada reflejaba una desesperación tal, tan desgarrada que se hace imposible de explicar. No me acerqué, no pude hacerlo. Nahuel se había despertado por los gritos, pero cuando se acercó creo que ya Fernando estaba muerto.

Santos estaba sentado en su colchón, ido, mirando quizás comprendiendo quizás sin comprender la escena. El artesano muerto en los brazos de Nahuel, sangre por todos lados. Nahuel gritándole “¡¿Qué hiciste, enfermo de mierda, que hiciste?!”. Santos los mira, mira hacia su mano que todavía sostiene el pico ensangrentado de la botella. Lo deja caer, lo mira a Nahuel, me mira, dice “Loco hice cualquiera” y después dice “Esperen media hora para llamar a la policía. A éste no lo vamos a revivir, digan que los estuve amenazando con un fierro y que por eso no llamaron antes”. Al momento de terminar de decirlo junta la ropa que no había quedado manchada de sangre, mete los libros y la ropa en la mochila del artesano. Se fue. Quedamos unos minutos en silencio, observando como el rostro y los gestos de Fernando se iban aclimatando a la muerte y llamamos a emergencias. Me tuve que quedar un par de días más en Posadas, declarando. Una vez en el colectivo a Resistencia, veía la ciudad por última vez, una tarde de lluvia, arrepintiéndome más que nunca de no haberlo cagado bien a trompadas cuando tuve la oportunidad al pobre gil de Fernando.

El agravio

2011-04-25T14:41:00.000-07:00

-God, look at the birds, they are so beautiful…

-No sabía que usted hablara ingles, Cacique...

-No hablo, ¿Porqué pregunta?

-Pero recién usted…

-No, no se que dije, estaba alucinando.

-Ah, ya que lo menciona, yo quisiera…

-Secreto tribal.

-Pero, usted me dijo que…

-No, Secreto tribal.

-Usted es un embustero, señor. Y un drogón angurriento y mezquino, joder.

-Calenchu.

-¡Hijo de una gran puta!

Se miraron a los ojos, fijamente, sin soltarse, con una mano tanteaban dentro de sus vestimentas las respectivas armas, el español había herido de gravedad los sentimientos del cacique y los de sus antepasados, éste quería venganza, anhelaba con locura ver la sangre correr a chorros. Seguían mirándose fijamente a los ojos, midiéndose, caminando en círculos con pasos pequeños, cruzaban los pies de costado, siempre mirándose. El español encuentra su daga y le tira un puntazo dirigido a la garganta, escupiendo al propinárselo “¿y, viste pájaros o no? indio forro la concha de tu hermana”, el cacique le desvía el brazo golpeándolo con la mano abierta al mejor estilo Bruce Lee (incluso grita uooooooo al hacerlo, seguido de un más autóctono “jué puta”), patea a su pálido contrincante y le escupe en la nuca. Con eso considera su sed de venganza satisfecha, lo ve una última vez, la mirada altiva del español había sido derrotada. El cacique y sus ancestros volvieron al bosque. Su pueblo había sido vengado.

Morder

2011-04-16T18:28:00.000-07:00

Mística siempre había sido una persona rara, sociable y solitaria a la vez. Un accidente de autos en el que perdió una pierna había marcado el rumbo de su infancia y de su vida adulta. Cuando iba a la escuela los chicos se burlaban de su prótesis, ya de grande la gente acalló sus burlas, pero les era ser posible ser indiferentes a su condición. A pesar de eso el tiempo la convirtió en una mujer hermosa y decidida. Jamás se dejó abusar por nadie, y eso fue quizás lo que un día, el día de hoy, la dejaría a merced del poder judicial, donde el golpe mortal de un martillo la sentenciaría a desvanecerse entre las sombras de una prisión estatal.

Era jueves y llovía intensamente. Mística se dirigía al juzgado. Para darse coraje ingirió media tableta de ácido y un ribotril de 0,5 miligramos. Sintió que el agua de las calles la arrastraban, alejándola del peligro, se sentía una migaja de pan en las barbas de un universo psicosomático, se sentía el anticristo y la salvación. Sabía que la vida no iba a dejar de golpear con su pesado puño. Que los años en la calle, la necesidad de vender su cuerpo y su alma eran solo fracciones de una condena mayor, que pronto sus especulaciones más caóticas serían confirmadas por el juez. Que los abogados mezclarían la realidad (o su versión de ella), que robaba autos, vendía droga, que escuchaba Marylin Manson y los discos de Elton Johnn al revés. Irrumpe como un huracán en el sombrío reducto de la justicia de los hombres. Decidida a mostrar todos los dientes. Y si eso no alcanza va a morder.

Buen día - Cuento musicalizado

2011-04-06T20:21:00.000-07:00

Megan Fox

2011-03-21T02:53:00.000-07:00

Ví una peli con Megan Fox, quería clavarme una buena paja con esa minita impresionante. Arranqué, miraba como le brillaba la boca y ya me imaginaba llenándosela de acabada. Al final la paja fue suspendida porque la mina resultó ser algo así como un monstruo vampirezco demasiado sanguinario y trucho como para ser sexy, y en una parte vomita una porquería negra que parece petróleo. Cualquiera.

Los payasos necesitan su hierba para reír

2011-03-20T01:15:00.000-07:00

Me encontré con una chica en un bar, su rostro me resultaba conocido, ella cobraba la entrada. Sabía que la conocía pero en una primera instancia no lograba recordar de quién se trataba y porque me miraba extrañada. Tarde un buen rato en reconocerla, hasta que por fin lo hice y comprendí porqué me miraba como me miraba. La debe haber sorprendido encontrarme en sociedad, comportándome como una persona normal o decente (ambos términos pueden resultar hasta casi ofensivos. Se los puede agrupar en uno solo, doblemente ofensivo: normal-decente). La última vez que la ví yo había ido a su casa a comprar faso con un amigo. Lo inusual de la transacción era que mi amigo estaba vestido de payaso. Estábamos filmando una película sobre las aventuras marginales de un payaso depresivo que había sido echado del circo. Mi amigo tenía una peluca naranja, la cara pintada de blanco, la sonrisa roja, pantalones rosados, una flor de gomaespuma naranja y amarilla. Con el sol de las dos de la tarde debe haber sido una imagen bastante loca o grotesca o amable vernos atravesar el barrio sobre la moto roja y blanca de esas que arrancan a pedal. Bajamos y los perros nos ladraban. Los hijos de la mina le pedían a mi amigo que haga algún truco. No sabían que el payaso había perdido su nariz. La mina nos dio un veinticinco y un trozo de papel con el número de un celular anotado. Nos dijo “No vengan más, a partir de ahora llámenlo a él”.

Inconsciente colectivo

2011-03-19T01:45:00.000-07:00

La gente hacía todo lo posible paro no ver, asimilar o confrontarse con lo que estaba sucediendo, a pesar del enorme esfuerzo que aquello les requería, ya que habrían de beber el agua color magenta que salía de sus canillas y habrían de bañarse con aquel agua enrojecida por los cadáveres arrojados al río.

2011-03-17T02:12:00.000-07:00

Nunca fui de beber solo. Pero cuando estás en la calle y tenés una botella llena de licor, por más terrible que sea tu desesperanza, por más lejanos de los del resto del mundo que sean tus sentimientos, siempre encontrás a alguien con quién bajarla.

Manejo de armas

2011-03-16T06:14:00.000-07:00

Ví un pibe de unos siete u ocho años en la peatonal, venía de la mano de su madre. Cuando le crucé por enfrente, el me apuntó con una réplica de un calibre 38 de caño largo. Me miró a los ojos y lo bajó. Se me ocurrió que a los policías habría que darles armas de juguete y a los niños las verdaderas.

Canción de los subsuelos

2011-02-09T04:49:00.001-08:00

2011-01-11T19:40:00.000-08:00

“No estoy solo, estoy aquí

con mi tarde triste y gris”

El reloj

47 horas de desidia

Hoy es viernes, un día de esa lluvia que para inicios de diciembre refrescaba una ciudad que ardía, se retorcía y gritaba llamándola. La lluvia traía también ese encierro necesario para reflexionar sobre la relación de uno con el mundo, la vida en general, la represión del martes en Villa Soldati, etcétera. Me encontraba sumido en el microclima extraño de la casa de mi amigo el momia, que desde la luminosa oscuridad de su sillón vomitaba un arte tan puro que le generaba a uno la grata sorpresa de descreer del hecho de que las apariencias reflejan algo, sino que son todas ilusiones que uno recrea influenciado por el conjunto de preconceptos y cabos sueltos que constituyen nuestra estructura mental vigente, yo lo había visto regresar la noche anterior, mamado hasta el tuétano, y lo había visto despertar roto para comenzar a romperse, como si fuese ésta una condición inherente al estar vivo.

Comenzamos entonces a rompernos, yo porque el tiempo siempre se me escapa y lo siento constantemente descargando sus latigazos en mi espalda, el momia porque es el momia y vive en una casa cuyo aire viciado adormece a sus dos gatos y en donde una planta no lograría sobrevivir más de dos o tres días.

Quería hablar con ella, pero me separaba una distancia abismal, como del resto del mundo. Hay días que solo pueden ser vividos en un agujero mohoso, más ido que nunca, más en contacto que nunca. Todo parece indicar que este siglo tampoco voy a encontrar unas manos cuyos dedos se deslicen por mi espalda una mañana recorriendo nada, no buscando encontrar nada, nadie que me regale un poco de sexo para sentirme menos sucio. Pasó la tarde, pasó la lluvia, y no hablamos. No se sí volveríamos a hablar algún día. Viendo un poco las cosas a la lejanía no lograba distinguir si realmente habíamos encontrado algo especial. Vuelvo a descreer de las percepciones, esta vez sin asombro ni alegría.

A medida que avanzaba la tarde comenzaron a desfilar por lo del momia distintos proveedores de las distintas maravillas modernas con las que anestesiar el rato. A pesar de la normalidad que para nosotros representaba la lenta y progresiva autogestionada destrucción hoy iba a ser uno de esos extremos que nos demuestran que no hay extremos, la cuestión es redonda como la tierra. El arte no es arte, es mucho más que eso, es la vida. La vida no es tanto, es mucho más simple. Y el rock, tiene su lado poco glamoroso. Vino el puntero de pepas. Le compramos una planchuela de 25 entre tres. Con pepa, si no sos del palo (entendiendo por palo en este caso a cualquier persona que haya consumido o estado en situación de consumo del producto) no nos referimos a las galletitas con dulce de membrillo que se comen con el mate, sino a LSD o ácido. Entre nuestras drogadictas costumbres prepondera circando el fin del lapso arbitrariamente concebido como año entregarnos al desenfrenado placer de la experimentación lisérgica. El ácido, don, doña, lo pone a uno como a bugs bunny un campo de zanahorias sin cazadores ni patos charlatanes a la vista.

El momia se mandó media pepa, estaba con fiebre, le ardía la garganta por la infección que una hembra (yo hubiese dicho una de sus novias, él a sus novias les dice hembras) pero estaba más allá de las aflicciones terrenales. Decía estar triste por un abandono y que tenía un bebé muerto que era hijo suyo y de una mina que se cogía y que quedó en el cuarto porque no se animaba a tirarlo a la basura. Eso vendría a explicar el nauseabundo hedor a descomposición. Sino, era el momia que se estaba pudriendo. Yo le entré a un cuarto, dosis standard, que sumado al ingerido dos días atrás en la FLIA (feria del libro independiente y autogestiva, anárquica, amiga…) se reactivaron como media o más. Pasamos toda la noche encerrados en nuestra psicotrópica condición y extensión. Pintando de locura las paredes de aquel apestoso y nocivo reducto. Tomando whisky natural. En la casa de los vecinos de arriba se desarrollaba una novela de las más burdas y repetidas en los canales de la clase media baja de capital y el gran buenos aires: el pendejo de unos catorce años fuma paco y anda re zarpado todo el día. La madre grita, una pendeja grita, todos gritan y dan portazos. Todos gritan y dan portazos, hasta las cuatro, cinco o siete de la mañana que cae el pibe dado vuelta a los portazos y se encierra en la pieza a seguir gritando.

Pink Floyd, luces tenues. El momia la llama a su ex novia diciéndole que la va a matar. Vinieron algunos de nuestros amigos y alguna gente más a comprar. Todos se terminaron yendo al comprobar que manejábamos un estado más que intenso y que las mariposas mentales podían tener alas negras que envenenaban al contacto. Nunca me escribió. El momia estaba en el horno, hablaba que en caso de su deceso me haga cargo de los gatos. Por supuesto, a un artista de esa calaña el arte se le suele ir al carajo. Me tiré en la catrera viendo la imagen de A., ahora más lejana e inalcanzable que todos estos días, casi deseando no verla hasta verla. Al cabo de un rato me levanté y fuimos al barcito de la esquina a jugar al pool y tomar una birra. En medio de una jugada el momia, que se venía quejando cada vez más de la fiebre, el dolor de garganta y ahora de espalda, se metió al baño con un viejo mamerto que había llegado hacía un rato y a quién el drogadicto horrible de mi amigo le había sacado la ficha de que estaba tomando merca. Salieron después de hacer lo suyo y se instalaron en una mesa a chamuyar. El viejo lo apalabraba, lo trataba al momia como si lo conociese de mucho tiempo, no se le entendía un carajo, arrastraba las palabras y las masticaba al punto de que estas se confundían con un gruñido. Cada tanto se alcanzaba a distinguir que decía “la vida es sinuosa” y “vos tenés cara de buena gente”, se equivocaba en al menos una sino en dos de aquellas afirmaciones. Le pedí las llaves del bulo y me fui a dormir.

A las ocho de la mañana suena el timbre, busqué las llaves por largo rato, intentando no tocar más que lo indispensable en aquel foco infeccioso. A través del cristal templado de la puerta de entrada se distinguían las figuras de tres o más personas, una de ellas el momia. El momia tenía la cara hundida, lo acompañaban dos de esos personajes que solo un personaje como él puede juntar de confusas dimensiones paralelas para roquearla. Y, con la pinta de enajenados mentales y sociales que manejaban, lo primero que tendí a pensar era que le iban a roquear la cola. El momia suele develar sin que se le pregunten los detalles escabrosos de sus andares, contó que eran metaleros y que los había conocido en el quilombo al cual fue con el viejo y con quienes se había aventurado hasta los pasillos de una villa de Flores en busca del medicamento para la sucia existencia. “Son gente de bien” supo decir el momia “los metaleros son lo más bueno que hay”.

El dueño de casa puso Almafuerte al taco, juntó del patio un espejo roto con un poema escrito con lapiz labial, caca, sangre o caca con sangre para tomar sobre el. Luego se pusieron a fumar la merca en una pipa de lata. Preparé el mate y me armé un faso. Regulando, intentando comprender cosas que quizás nunca comprenderé. Hablaban de los mismos temas una y otra vez, como en una caricatura del limado nacional y popular. “El 25 toca Almafuerte, con Vox Dei y Reloj” “¿y esos quienes son?” “¿quienes?” “reloj” “son uruguayos…” “¿quienes?” “reloj” “ah…”. Escuchaban el tema que estaba sonando y llegando al final alguno decía “El 25 tocan” y repetían la conversación. Nicolino Roche un poroto. A la una y pico se fueron los tres calaveras, enfilaron rumbo al horizonte, cantando metal nacional, posiblemente a conseguir jeringas y aguarrás, o volvían al cementerio a descansar para la próxima conga, con la satisfacción de haber cumplido. A las dos de la tarde ella llamó.

El lado poco glamoroso del arte

2010-12-11T16:41:00.000-08:00

Estuve viviendo algunos días

en la casa de mi amigo artista,

que como la mayoría de ellos

vive en la mas absoluta

y despreocupada banalidad.

Su casa huele a mierda de gato

a mierda

a gato.

Se emborracha a medida

que avanza el día

porque así lo dice su Dios.

Hoy volvió de mañana

con merca

y malandras

es admirable,

lo toma con la seriedad

con que un hombre cristiano

va a su iglesia.

Conviviendo con él

me cuestiono

que tan fuerte

es mi compromiso con el arte.

Acepto la botella de vino

que me ofrece

y me emborracho.

El ángel del pogo

2010-11-18T12:47:00.000-08:00

Corría el año 2000. A pesar de todas las especulaciones llegamos, las computadoras no habían enloquecido y no nos asesinaron ni ellas ni los distintos métodos de control poblacional, aunque pensándolo bien nos tienen donde quieren, no modificamos el curso de la historia ni desestabilizamos ningún poder gobernante. Así que ahí estábamos, inaugurando el tercer milenio después de ese tal Cristo, en plena psicodelia quinceañera (en realidad teníamos 16, pero la clave de nuestra jovialidad siempre ha sido nuestra inmadurez). Los Picapiedras habían pasado de moda, Chiche Duhalde montaba un vikingo que había conseguido a mitad de precio, los ula ula sacudían el mundo, a las vuvuzelas todavía les decíamos cornetas y Michael Jackson jugaba con niños juegos indecentes en su castillo. Era en el curso de esos locos tiempos que la marihuana llegaba a nuestras vidas. En ese entonces (cuando uno evoca este tipo de cosas se le nota que se va poniendo viejo. En eso y en la pérdida de cabello e ilusiones) la marihuana no era lo corriente en una población tradicionalista como la nuestra. Gente la fumaba, sí, pero eran los que hoy tienen treinta y siguen haciéndolo y viviendo con sus padres. Unos vivos bárbaros. Quizás todos nos creemos vivos o víctimas. Sería una forma simplista de ver la existencia quizás. Dejemos las metafísicas para más adelante. Por esas épocas locas de una sociedad que emulsionaba y que luego habría de estallar, llega a la ciudad la noticia de que venía la Bersuit, cuando todavía la roqueaban y representaban un bastión de la combatividad hacia los opresores: eran los tiempos del Libertinaje, y no lejanos los del Don Leopardo, de hecho, tocarían temas de ambos discos, anticipando en el medio algunos de Hijos del Culo, su álbum siguiente.

La primera vez que fumamos fue unos cuatro o cinco meses antes de recital, en el barco de un amigo, después de un asado. Era toda una aventura, ya lo habíamos hablado antes, con posturas a favor y en contra, pero de ahí al hecho había un paso inmenso y temerario. Así que en ese momento, un espíritu de temeridad se apoderó de nosotros y nos encomendamos como patriotas del mundo todo, dispuestos a descubrir nuevos espacios, pero no para poseer, para compartir, enarbolados con las nobles banderas de la experimentación y la psicodelia. Éramos diez de los que hasta el día de hoy seguimos siendo amigos, nueve no habíamos fumado nunca. El faso lo había conseguido Adrián, el dueño del barco, por medio de unos skaters más grandes que fumaban y que seguramente hoy siguen viviendo con sus padres. Recuerdo de ese momento la ansiedad, la caminata hasta el Club Náutico, era como si ya nos hubiese pegado, veníamos saltando y llenando el aire de millones de incoherencias. La vida de las personas está llena de frases, tradiciones, dictámenes que nos abarcan desde el comienzo de nuestra existencias, una que podría utilizar aquí es la de rebeldes sin causa: estábamos en esa edad en que no sabíamos contra qué nos revelábamos, pero sabíamos que nuestro deber era hacerlo. El escabio, la salida, la búsqueda de sensaciones eran por ese entonces nuestras humildes armas, y ahora se nos sumaba el querido faso. Sentíamos que algo andaba mal, y no queríamos ser parte de ello. Las humildes y sagradas armas primitivas que nadie te va mostrando. La búsqueda es interna, es bien sabido que la humanidad no sabe nada, por algo funciona como funciona. El barco se movía suavemente, iluminado por la luz tenue de una lámpara con pantalla verde, sonaba un cassette de los Cadillacs. Adrián picó el faso ante la atenta mirada de nueve personas que jamás habían visto a nadie picar faso, lo metió en una pipa pequeña de metal: arrancaba la ronda, me imagino que todos sentirían los mismos nervios que yo cuando le llegaba al de al lado. Tenía el sabor del paraíso, como chuparle los dedos del pie a un ángel, como fumarse una rasta de Jah. Algunos de mis amigos se hacían los que estaban voladísimos (incluso uno se agarraba las rodillas, se mecía como autista y parloteaba cosas que pretendían ser flasheras pero eran muy pavas), la realidad era que el faso no nos había pegado, generalmente la primera vez que uno fuma no le pega. Solo cuando estuve de regreso en mi casa, una vez en la cama, pude sentir el movimiento ondulante, como si siguiese en el barco. El viaje había comenzado. La segunda vez que fumamos fue con mi mejor amigo, yo había conseguido un faso en el colegio, era viernes y nos fuimos del boliche a las cinco de la mañana para pitar en las calles desiertas. Cuando lo fumamos, eso que se nos incita a creer como un proceso único, y que yo mismo (incluso en ésta obra), al igual que muchos de ustedes tenemos el descaro de nombrar cómo realidad comenzó a tomar formas inverosímiles, sentía como si viniese caminando en la luna, la ciudad se desdibujó, y fuimos transportados a un laberinto casi mental; mi amigo, por alguna extraña razón, veía policías en todos lados. Para la época del recital ya habíamos fumado cuatro o cinco veces, lo cual no quería decir que no hallamos tenido que caminar toda la tarde y gastar como cinco pesos, que en esos tiempos, mijo, eran mucha plata, o como le decíamos, biyuya. Cuando era niño, con dos monedas de a peso te comprabas un buey, y con cinco una esposa, claro, por ese entonces nadie quería una esposa porque estábamos todos enamorados de Xuxa. Significaba también el hecho de tener que conseguir el faso, comenzar a tratar con seres enajenados para abastecernos. Los drogadictos suelen ser bastante ratas, necesitan plata para los vicios y, como son drogadictos, no les gusta trabajar. Aunque, en honor a la verdad, se puede abogar a su favor que si hay algo que pega mal es trabajar drogado.

Para ese día la monada se había congregado completa (seríamos unos veinte) en el kiosco de Marcos, un gordo fanfarrón que se la pasaba charlataneando sobre sus numerosas supuestas conquistas. Se tomó la cerveza que la ocasión ameritaba: verano, rock, amigos, y la birra, por dios, costaba un peso. Si, un peso. Peso veinte las elegantes. Hay cosas que predisponen a otras: verano, rock, amigos y birra a un peso predisponen a la locura. La historia que les voy a contar es una de las millones de historias de locura juvenil. Y la locura juvenil desprende historias maravillosas, y no tanto, pero lo que sí a cada rato. Pum pum pum, como les daba el Gordo Marcos con su pijita diminuta a sus mujeres de fantasía, así le dábamos a la locura.

Esa noche Alejandro (ahora le decimos “El Finado”, ya que el muy careta se casó, se dejó lavar la cabeza por su jermu y nunca más lo vimos desde la fiesta en la que se celebró la maquiavélica unión y de la cual fuimos exhortados a retirarnos) contaba que venía viendo ovnis todas las noches desde hacía tres semanas, y de día desde hacía una. Decía estar convencido que mediante telepatía iba a lograr comunicarse con ellos. Esa noche Leo se robaba y escondía por el barrio cinco sillas porque el Gordo Marcos no quería fiarnos cerveza, delito por el cual Bruno era detenido y trasladado a la comisaría del menor. Esa noche, Juan Cruz, en el marco de una seguramente muy peculiar discusión con su novia se rompió un vaso en la frente para demostrar no me imagino qué punto y para hacerse el varón sufrido, fue al recital con la cabeza cubierta de gasas y una locura galopante producto de la ingesta de alcohol y la pérdida de sangre. Historia hay millones, constantemente sucediendo, y como no habrían de suceder aquella noche de juventud, verano, rock, amigos y birra a un peso. Llegamos a La Barraca, un galpón de principios de siglo frente al puerto, ebrios de juventud, deseos de roquearla y birra de un peso, cantando “Ole ole, ole ole ola, de la cabeza con Bersuit Vergarabat…”, años después, cuando a los bersuiteros ya les venía derrapando el karting hacía rato, sacarían con ese nombre un disco en vivo malísimo con un rejunte de extremo mal gusto que contenía los temas que más emocionaba y representaba a la superpoblada masa de monos domesticados coreadores de solos y recordadores de letras cursis que constituiría para ese entonces su audiencia. Terrible, igual, creo que es lo que le termina pasando a todos aquellos que rellenan el status de artista para sustentar su fama y así conseguir drogas y minitas. No es mal negocio, pero se debe carecer de toda integridad moral y artística. El recital no había comenzado aún, creo que estaba tocando una banda local, no recuerdo, fue hace como diez años. El otro día hacíamos el cálculo con un amigo, que a razón de dos fasos diarios promedio, en diez años habremos fumados unos 7.300 fasos. Suficiente que (casi) no me babeo y todavía se deletrear mi apellido.

Estábamos tomando una Marcela* y haciendo sociales o algo parecido, cuando David saca de su paquete de cigarrillos uno de los fasos y lo prende. Lo miramos asombrados: nunca habíamos fumado en público, era nuestro sucio secreto. Nicolás salió corriendo, no quería que su hermana, que estaba en el recital, lo viera en una ronda de faso. David rió y dijo reteniendo el humo para que pegue más “acá está todo bien, va a tocar la bersuit papá”. Era, además, la primera vez que en lo personal fumaba y escabiaba al mismo tiempo, y ese serían un factor determinante en la historia que, ahora que he dado un marco he de proceder a contarles.

En el momento que la locura estallaba como cuando estalla la locura que no puede ser contenida, comenzaban a sonar bombos, silbatos y platillos. Una exclamación generalizada de asombro y algarabía se abrió paso por sobre la multitud, que ahora se contorsionaba locamente al ritmo de la murga de los barrios porteños. Banderas de colores de fantasía se agitaban y bailaban como ahora lo hacía la gente en un trance que solo podría definir como de libertad absoluta, que se metía en nuestro cuerpo y lo desataba. Las primeras veces que incursioné en la sagrada alquimia de complementar hierbas y licores me pegó en forma desproporcionada y varias de esas veces terminé tirado en el piso dando lástima y posiblemente también asco, la primera, la más sagrada, el bautismo de fuego, no solo no habría de ser la excepción, sino que sería la más memorable.

La murga avanzaba enloqueciendo a la ya enloquecida muchedumbre, precedida por malabaristas y payasos dementes que escupían fuego por los ojos, terminaron por subir al escenario, desde donde nos hicieron bailar durante un lapso que podría haber durado una vida entera o veinte minutos, casi por primera vez siendo felices en ese mundo hijo de una gran puta que no nos entiende. Después de eso vino la bersuit, con todo el rock que las revelaciones espirituales se merecen. Tocaron todos los temas que estábamos esperando y también otros de los discos más pulenta de su pasado. La mística era como el aire. Lo cual no impedía que para estas alturas ya fuese una presencia macabra, aceitosa y libidinosa, que permanecía de pie casi por casualidad mediante una suerte de grotescos malabarismos que lo mantenían cercano a su eje de gravedad. Por supuesto, en mi rudimentaria conciencia de esas horas yo creía estar bailando con toda la onda, a punto de conseguirme una chica. Fue también por esas horas que la bestia a quien había llevado al control de mi cuerpo, mi propio Mr Hyde del pago, entraba saltando allí, donde los más recios también cobran. Era el rock, eso que te saca la cabeza y te hace vivir la vida como si todos los días fuesen sábado a las seis de la mañana, eso que te hace querer tirarle por la cabeza mi planta naranja lima al profesor que te lo dio para leerlo, eso que te hace vomitar y seguir escabiando. Extasiado por la locura del pogo, de la esencia del rock, su estado más puro, poseído por la mística más primitiva y extraña a ésta realidad, de repente vi las luces del escenario girando bajo mis pies, sobre ellos, escapándose, todo se escapaba y revolvía, caía como cae un árbol en su última tormenta, como un condenado que es fusilado frente a su tumba y ésta no tiene fin, era como caer en forma extremadamente lenta hacia lo desconocido, sentía espesísima la densidad del aire y su desplazamiento. Luego, la velocidad se multiplicaba segundo a segundo, y miles de seres sumidos en el profundo trance del rock saltaban sobre mi cuerpo. Cuando la visión de la masa roquera se me apagaba y yacía bajo millones de pies que me pisaban, surgió de entre la debacle una figura humanitaria que, como un bello ejemplo de la hermandad olvidada, la solidaridad que todas las personas, todos los pueblos, nos debemos entre nosotros para llegar el necesario fin de una sociedad justa y unificada, gritó, mientras se acercaba a mi posible cadáver “Paren che, que ahí hay uno tirado”. El monstruo había sido derribado, y me tocaba hacerme cargo de haberlo invocado. El oportuno rescatista junto con otra persona me levantaron de mi tumba, me llevaron a un costado del escenario y localizaron a mis amigos para que se hagan cargo del mamerto con el cual se juntaban. Hoy día sé que yo hubiese hecho lo mismo, ese tipo de actitudes contagian. Por supuesto, una, dos marcelas más hubo que tomar, y hubo que seguir bailando. Ustedes saben como es la cosa.

* N. del A.: La Marcela fue una multipoderosa bebida de fabricación entrerriana elaborada a base de yuyos místicos de propiedades curativas cuya producción fue detenida circando el año 2008 presumiblemente debido a la presión ejercida por políticos, militares y la iglesia porque revolucionaba al pueblo y lo psicodelizaba muy bien.

La evolución de las ratas

2010-10-27T11:50:00.000-07:00

La ciudad se llenó de basura,

las bolsas de desperdicios constituían

el maldito nuevo hábitat de los sobrevivientes,

gente cada vez más mutante.

La fetidez impregna nuestra esencia

chorrea una materia viscosa y purulenta.

Los gatos despiertan violentamente

de su sueño-vigilia

pero la ciudad ya es de las ratas.

Que acumulan y se regocijan

y roen las entrañas.

En la anti-querida sociedad empastillada

solo si hacés lo que dicen sin chistar

no te dicen nada, pero nada de nada

y te dejan creer que sos.

Lo ignorás, pero tenés un chip en la mente

que les dice cuando comés un helado,

cuándo andás seco de vientre

y cuándo te pensás suicidar.

¡¿Quienes?!! Ellos, por supuesto.

Los dueños de la pelota,

el transa que negocia con tu alma,

el colectivero que te quiere matar,

el gobierno empastillador por excelencia,

la tele, nosotros mismos, y hasta carajo el perro.

Giles contra giles conspirando contra giles.

Ha llegado, damas y caballeros, la hora de la evolución

para volar, se empieza con soñar que se vuela.

El verdadero ser

2010-09-14T11:58:00.000-07:00

Solo en la naturaleza, el hábitat
que los cuerpos no olvidan
podemos ser, sin necesidad
de felicidad o tristeza, ser.

Solo frente al Sol
nuestra alma se templa,
solo los árboles nos refugian
del calor devastador.

Solo el agua del río
sacia la verdadera sed.

Todos los animales huímos,
cuando hay que hacerlo,
pero estamos regresando
al verdadero ser.

Notas sobre el Bicentenario

2010-06-09T17:11:00.000-07:00

Nunca me había pasado de odiar así de intensamente ver tantas banderas juntas, empapelando el mundo de los queridos celeste y blanco. Puede que tenga relación con las cosas que uno aprende con los años, a descreer, a deducir entre líneas, de que todo es mentira, comenzando en éste caso, con la demagogia de los gobiernos, que están siempre más ocupados en hacer política y marketing para las próximas elecciones que en gobernar y representar al pueblo que los eligió (aunque esto de elección es un concepto discutible) con ese fin, el de representarlo. Solo me recuerdan las banderas la separación de todos los pueblos del mundo en pequeños intereses, intereses políticos y económicos, economía política, políticas económicas, la propaganda, los lavados de cerebro, las clases sociales y las luchas eternas de los que no tienen por tener y de los que tienen para tener más, el Bicentenario, el tan dichoso y anunciado Bicentenario. Y la ahora tan mencionada Patria. Si mal no recuerdo, al grito de “Viva la Patria”, un criollo asesinaba a un indígena o a un extranjero que hablaba de doctrinas para lograr la igualdad social. La Patria siempre se ha tratado sobre mantener el estatus de la mayoría, cada cual cuidando su terreno con uñas y dientes, pisando cabezas si es necesario. ¿Qué patria? ¿De qué patria se puede hablar si a nadie le importa el otro? Si hay chicos que mueren cuando en invierno se prende fuego un rancho de cartón, si contaminamos el suelo y el agua con pesticidas y venenos, si las personas que trabajaron toda una vida no pueden terminar esa vida con tranquilidad, si hay personas y estratos sociales que jamás tuvieron ni tendrán la oportunidad de elegir o de progresar. Eso no lo pasan en la tele, es parte de lo que no tenemos que enterarnos. Nuestra propia humanidad es de lo que no tenemos que enterarnos. ¿De qué patria se puede hablar si las únicas veces que fingimos ser buenas personas es en Año Nuevo y cuando juega la selección? Argentino las pelotas, yo soy persona. En Brasil son personas aunque les tengamos bronca porque ganaron cinco mundiales, en Uruguay son personas, y los hijos de puta que pusieron la papelera son hijos de puta que odian la vida. Hijos de puta así hay en todos lados, exponentes perfectos del principio básico del egoísmo en los humanos, cada cual cuida su parcela, con uñas y dientes, pisa cabezas, destruye el planeta si es necesario. Somos el único animal que destruye. Nos han despojado de bienes necesarios de nuestra existencia como seres naturales: la paz, nuestra alimentación primaria, nuestro hábitat. Somos el único animal que destruye, el único que odia y que ama. No tengo una respuesta a cómo es que se hace para vivir en paz, en armonía e igualdad entre todas las personas, sobre cómo darle una tregua al planeta, dejar de contaminarlo, permitirle y permitirnos respirar, dejar que las especies vivan libres, se reproduzcan y vuelvan a poblar la tierra.

Todas las personas, en todo el mundo son iguales, varía donde nacimos y quienes fueron nuestros padres. Todos merecemos estar bien, las generaciones futuras merecen estar bien. El mundo en su inmensidad y amplitud merece estar bien, creo que todas las políticas deberían apuntar a ello. Al no concientizarnos, seguimos contribuyendo a la destrucción de la vida, la nuestra y la futura, cometiendo los errores de nuestros predecesores, desde nuestra cotidianeidad a nuestra inacción contribuimos. Es como si fuésemos billones (no concibo la cifra real de personas que hay en el mundo) de dementes asesinándonos entre nosotros y al resto de la demencial humanidad. En Chile son personas, en Surinam son personas, en Shangri-La son personas, hasta en Estados Unidos son personas. Todos somos hijos de la misma vida, empecemos a comportarnos como hermanos.

El viaje de Yuri

2010-06-04T12:58:00.000-07:00

Yuri despierta en un cuarto de hotel destruido, saliendo de una resaca que era como la muerte, como en una lenta y esperanzadora agonía despertaba. Hasta hace dos semanas su vida era muy distinta, hace dos semanas todo cambió para siempre en la vida de Yuri. Era viernes, estaba en su trabajo de la fotocopiadora, mirando las chicas que pasaban por la esquina de la facultad de abogacía. Ansiando la hora de salir para tomarse unos fernets con la muchachada.

Pero esa noche, ese viernes, todo se dio distinto. Ninguno de sus amigos podía reunirse, era comprensible que tengan planes más interesantes que juntarse entre hombres que ya habían sido derrotados por la vida a emborracharse en short de playa y chancletas en el patio de la casa de uno de ellos. Así que se quedó en su casa. Se preparó un fernet y miró una película de Vin Diesel que había comprado en la estación de ómnibus. se durmió en la parte en que Vin Diesel salta con una moto hacia un helicóptero lleno de narcos mejicanos y les rompe el pómulo a cuatro de ellos. Esa noche, tuvo un sueño que cambiaría para siempre su forma de vivir la vida. En su sueño, caminaba por un bosque en el que todo olía muy mal, junto al sendero, corría un río pestilente, que luego crecía y quedaba él en medio de las aguas putrefactas, ahogándose, cuando de la nada aparece Locomotora Castro montado en un pájaro violeta y lo rescata, Locomotora traía el pelo en llamas y hablaba con entusiasmo sobre los beneficios de las mutuales de obreros. Cuando descienden a tierra firme, el lugar era un jardín donde crecían enredaderas místicas y flores holográficas, olía allí a mandarinas y guayabas y, en una mesa que levitaba metro y medio sobre el suelo dos perros, un canguro, Abraham “Galletitas Lincoln” Lincoln y Karina “Zarpadas Tetas” Jelinek lo esperaban para jugar una mística mano de póquer. Luego de las apuestas, entre las que se hallaban un collar de perro, un tiburón baterista, una nariz de payaso, el virus del ébola y el pase de Carlitos Tevez. Antes de ver su mano, Karina “Zarpadas Tetas” Jelinek le dice “pará Yuri, todavía no levantes, primero debes atravesar la fría estepa rusa, la verdadera felicidad está en Siberia, ahí te entrego el ocote”. “Ah, ¿y porqué te llamás Yuri si sos más argentino que el locro?”.
.Yuri despertó sobresaltado, transpirando, mirando fijamente la pared. Eran las 3:51 AM. Sale corriendo de la cama, busca un anotador y se pasa dos horas transcribiendo números y códigos: eran jugadas de póquer.
Al día siguiente no se presentó a trabajar en la fotocopiadora, ya se hallaba camino a Europa, desde donde se abriría camino a carta limpia hacia las heladas tierras del Norte. “En Siberia Yuri, en Siberia te entrego el ocote” eran las palabras que daban vueltas por su cabeza esa mañana de una resaca parecida a la muerte en que Yuri despertaba en lenta y esperanzadora agonía en un cuarto de hotel destruido. Se había desviado de su rumbo, pero esa tarde partiría en el tren desde Johannesburgo, no pudo más que interpretar como una señal sagrada el hecho de que el tren era precedido por una locomotora violeta y que al mediodía le sirvieron locro a la perestroika.

Relato escrito en el marco de una actividad literaria grupal, previa a la cual cada uno de los participantes enumera un personaje, indica qué hace éste personaje, donde lo hace, cuándo lo hace y por qué lo hace. Se mezclan los papeles y cada cual elige uno por categoría. A mi me tocaron Quién: un hombre que quería evolucionar; Qué: juega al póquer; Cuando: la semana pasada no, la otra; Donde: en Siberia; Por qué: soñó con un lugar hermoso y se propuso construirlo.

En el quilombo con el Rey de la noche

2010-02-01T23:00:00.000-08:00

A Vampiro lo conocí unos diez o doce años atrás, en la época del secundario, por un amigo en común, aún cuando se le conocía por su nombre cristiano: Ezequiel Ramírez. Era un flaco alto, desgarbado, inteligente, con esa mirada y esa inquietud violenta que brilla tras los ojos de las almas sensibles llenas de dolor, escuchaba música punk y se cagaba a trompadas casi todos los días. Siempre tuvo una gran capacidad para no sentir dolor. Creo que a finales del colegio se le empezó a conocer en la ciudad como El Vampiro, por una historia de cómo se cobro con un chorro y toda su familia un asunto del cual jamás nadie sabría mucho en concreto, algo relacionado con la sobrina de esta persona.

Andaba siempre dado vuelta, haciendo bardo, poniendo el pecho, su fama y una infinidad de historias fantásticas le precedían. Historias de drogas, mujeres, prostitutas, borracheras increíbles. Su ocupación era el tráfico de drogas varias y medicamentos, la falsificación de recetas y otras que no vale la pena traer a colación. Siempre se juntó bastante con nuestro grupo de amigos. Me imagino que porque somos gente relativamente tranquila, ninguno toma pala, somos de charlar bastante, que se sentiría protegido de la vida que lleva en las calles. Ahora se lo ve poco. Anda con unos malandras de su barrio y se quedan encerrados allá arrancándose la cabeza.
De día no era mal tipo Ezequiel. Se podían mantener conversaciones profundas con él, aunque siempre de su parte, con un trasfondo de tristeza. A partir de las siete, ocho de la tarde, comenzaba la metamorfosis, aparecía, a veces con tan solo mediante un botón que pareciese ser oprimido en los procesos de su mente, aparecía El Vampiro, y se volvía intratable.
Un par de semanas atrás me lo encontré en la plaza del centro, a las diez de las mañana, de traje y lentes oscuros. Transpiraba tensión cada uno de sus gestos. Se notaba que no había dormido en uno o dos días. Arrastraba las palabras y su presencia emitía un intenso olor a cerveza y whisky.
Me dijo de juntarnos un día, por las viejas épocas. Por supuesto le dije que sí, yo lo quiero mucho a Ezequiel. Pero me conozco, el siempre propone las mismas cosas, yo ya estuve caminando muchos años por la sombra, es para cagadas. Cuando te gusta, te gusta. Le dije que sí, con la condición de que no tome delante de mí, que no me invite a tomar, que no hable de pala ni traiga a colación cada tres minutos las historias de cuando andábamos duros. “No hermano, nos vamos a mamar bien mamados y a fumar unos caños como unos campeones. Vos sí que sos un amigo, negro”. Quedamos en encontrarnos esa noche para ir a escuchar unos tangos en la confitería frente a la plaza.
Llego a eso de las once y ya estaba ahí, iba por el segundo whisky. Cuando me vio dijo en vos alta “acá llega un campeón” y me abrazó efusivamente. Entre whisky y whisky charlamos sobre las viejas épocas, sobre libros y sobre mujeres. Para las tres de la mañana el lugar estaba vacío y los pocos empleados que quedaban estaban levantando las sillas y barriendo el salón.
Habían pasado unos veinte vasos por la mesa. Pero una ansiedad existencial exigía a estas personas una continuación, hay que seguir buscando, la búsqueda nunca termina, y menos hoy. El Vampiro arrojó sobre la mesa las palabras que siempre a esas horas arrojaba: “Ahora nos vamos para la escuelita”.
Su compañero se opone en primera instancia, a lo que El Vampiro le replica “Nos tomamos una birra y cortamos. No me vas a dejar solo ahora hermano”. Y no, no lo iba a dejar solo.
Una vez en el auto, El Vampiro lo convence de hacer escala en lo de un transa para abastecerse de una bolsa, que terminarían siendo dos. Así que se meten en un barrio de la periferia donde había que moverse discretamente y si te apuran soltar todo y pedir perdón. La merca era una porquería mal cortada que los mantendría rabiosos y enroscados hasta el día siguiente. Llegan, luego de recorrer doce kilómetros por un camino de ripio, al establecimiento donde se alquila lo más parecido al amor que dos trasnochados pueden llegar a conseguir a esas horas, en ese estado en que ellos se manejaban.
El Vampiro se pide una ginebra. Yo pido un whisky que bajo de un trago y me mando al baño, donde liquido la bolsa. Vuelvo al salón, una chica me pide que le invite una copa. Le doy la plata y bailamos unos temas. El Vampiro conversa con un viejo merquero y mientras le besa el cuello a una mujer conocida como Cindy. La chica con la que bailo me dice “Ese de gorro, ¿vos andás con ese?”. Me río y le contesto que sí, suponiendo que como yo conocería un sinfín de sus idiosincrasias. Acerco su cuerpo, huelo de su cuello el aroma de una noche de trabajo. Me dice “yo le tengo miedo, cuando viene siempre está como loco y anda con una flaca pálida con cara de muerta que es rara como él”. Si lo sabré yo, le digo que no es mal tipo, pero que sí, está bastante loco. “A mi cuando me quiere agarrar salgo corriendo”. Suelto una carcajada. Lo miro al Vampiro que se acerca por atrás, con la mirada perdida y su inconfundible sonrisa siniestra entre los labios. Comienza a manosearla en la forma más repulsiva, el rostro de ella palidece y su cuerpo se paraliza infundido por el terror más profundo. Le digo “Aguantá Vampiro, que la estás asustando a la chica”. “Si es una puta”. Sabía que cuando arranca a comportarse como un gil, es el gil más insoportable. Al pedo, pero le expliqué “No loco, es una persona”. “Si es puta es porque le gusta”. Se la dejo pasar, pero el man sabe como hincharme las pelotas.
Chamuya un rato con Cindy y el viejo merquero y pasan los tres a una habitación. Me pido otro whisky. Al rato sale y me dice “Vení loco que nos la estamos enfiestando a la trola esta”. Sabiendo que me internaba en la meca de la degradación humana, entré y, como era de esperar, la escena rebozaba patetismo: estaba el vampiro en la cama haciéndose tirar la goma por esa puta horrible, el viejo en bolas peinando unas rayas gruesísimas sobre la mesa de luz, un olor nauseabundo proveniente de un vómito junto a la cama y de la junta de las secreciones de aquellos seres impíos. El Vampiro la agarraba a Cindy de los pelos y gritaba “Chupámela, chupámela bien puta” “Chupala que te gusta, puta”. Mientras le ensartaban la boca, Cindy me mira y pregunta atragantada “¿No te vas a desvestir papi?”. El viejo se toma dos rayas que parecían víboras, me invita a tomar. Embalado, me desabrocho el pantalón. Cindy se me prende como una vieja del agua a un caño oxidado. La trabajadora del amor comienza con lo suyo, el Vampiro la agarra de los cuartos y recorre con su lengua todo el cuerpo de la prostituta. El Vampiro metía sus dedos en una cantidad insospechada de orificios y se masturbaba frenéticamente. El viejo se mete en la cama y que hijo de redil puta mientras le manda mano a la mine me mira la pija el muy puto. Su pene oscilaba entre la semi erección y el patetismo de un cuerpo relleno de porquerías que no respondía a los estímulos. El Vampiro le escupe el orto y la ensarta sin contemplaciones, poniéndola a gritar como un chancho en el matadero. “Te gusta puta, te gusta que te haga el orto puta”. El Vampiro la defenestraba mientras Cindy estrujaba la pija muerta, horrible del viejo merquero. El Vampiro comienza a golpearla al grito de “Puta, te hago el orto bien hecho, te gusta puta, te gusta”. El viejo se hacía el que gozaba y me miraba la pija.
Luego de una secuencia de cuatro o cinco minutos de esa mierda, en la que los golpes crecían en intensidad, la pija del viejo estaba cada vez más muerta y los insultos eran cada vez más enfermizos y cada vez más cara de puto ponía el viejo, hasta que intentó tocarlo, el hombre que entrase último a la habitación, asqueado de lo que allí sucedía y del mundo en general, le descarga una feroz paliza al más joven de los dos que ya estaban y caga a cintazos al viejo. Se viste, sale, arranca su auto y, una vez en marcha, se jura que ésta es la última de sus aventuras con el personaje siniestro ese.

El tiempo de los asesinos

2009-12-06T17:41:00.001-08:00

Soy el asesino despiadado
que espera en la oscuridad,
silencioso, inestable
aquel que sus problemas lo desbordan
y ya no puede llorar

ni sentir nada,
solo confusión

y un río de sangre
en la noche intempestuosa.

Soy el espantapájaros hecho carne,
al que le insertaron una razón rudimentaria
y sentimientos, pero no pudo manejarlo
y se hundió en el dolor de este mundo
al que sin explicaciones lo arrojaron,

donde todo se resume a matar y morir.

La libertad

2009-11-08T21:52:00.000-08:00

Nicolás camina sin ningún apuro la tarde primaveral, con las manos en lo bolsillos va silbando un tango, pensando en situaciones del trabajo que lo oprimen profundamente, en como él se deja oprimir allí y la vida en general por un sistema amarrete.

Decide no pensar más en eso, ni en la soledad irremediable de cada uno de sus días, ni en el sinsentido de apariencias y preconceptos que constituyen las personalidades ni el trato frío y distante entre los humanos. No ahora, un día así de diáfano. Intenta poner en blanco la mente, disfrutar de la tarde radiante, sin apuro, observando los árboles. Nota con agrado como a medida que se acerca a su barrio pasan cada vez menos autos. Los pájaros cantaban enérgicos, a la hora del día que vuelven de buscar alimento. No entiende y entiende perfectamente porqué sale cada vez menos de su casa, solo para ir al yugo. Le alcanzaría con migajas, el vaso medio lleno, pero siempre está vacío.

Sueña que alguien o algo lo viene a recatar del vacío espiritual dentro del cual se desarrollan sus días. Pero no quiere pensar en eso, sobre todo porque a esta altura del partido sabe que nada puede hacer para cambiar la realidad, ni siquiera la suya: él ya es así.

Alguna vez sale con sus compañeros de trabajo. Siempre se juntó con gente con la cual no comparte mucho, salvo la soledad.

Piensa y sueña mientras camina en silencio, cada vez más rápido. Dobla la esquina, esa que siempre dobla a la misma hora, siempre pensando cosas parecidas: el trabajo, siempre el trabajo que cubre un vacío tan inmenso, en la incomunicación, los problemas de la familia, en la falsedad de mucha gente, en las mujeres que se fueron, en el ciclo tortuoso, en las posibles escapatorias a ese ciclo. En esa mujer, que le falta en la vida y en todo el cuerpo. En la existencia. En nada. Llega siempre el punto que muchas cosas juntas son nada. Siente que él mismo no solo por caminar, peinarse, hacer sombra, hablar, tener teléfono y domicilio fijo sea algo, y siente incapacidad, de solo pensar que tiene que llenar ese espacio. Su nombre, sus características y la falta de ellas, la existencia de un porvenir, todo lo desalentaba.

Tiene treinta y dos años y demasiadas más preocupaciones de las que puede manejar. Piensa en el día de su muerte y en cuantas cosas verdaderamente significativas hizo en su vida, no siente orgullo por nada de lo que es ni de su pasado, por ninguna aptitud en particular. Se avergüenza de no haber intentado muchas cosas, la mayoría de las cuales nunca se cruzaron por su mente y otras en las que se dejó abatir ante la posibilidad de un fracaso. Está cansado de tanto dolor, no consigue la forma de dejarlo atrás ni de sustentarlo.

Siente que la historia de su vida no cierra: tuvo principio, va a tener un final, pero entre esas instancias el desarrollo de los sucesos ha sido y seguirá siendo llano, aburrido, sin sobresaltos. Si fuese una película cualquier persona (él incluido) cambiaría de canal a los diez minutos de comenzada, a nadie le interesan los perdedores. Soñaba con despedazar esas cadenas que lo ataban a una existencia mediocre. Pero la mediocridad estaba tan presente en su ser y su ser tan amoldado a esa mediocridad que le era imposible siquiera concebir alternativas a su vida miserable.

Había llegado a su casa haría media hora, se preparó unos mates y se sentó a tomarlos junto a la ventana. Mirando la calle pensaba con tristeza que hoy tampoco supo disfrutar de la libertad, de los pájaros, el viento y el sol. Observa la gente que pasa y se pregunta sin poder responderse cómo harán los que sonríen, los que cantan, los que caminan despacio. Y el mismo sonríe, casi sin darse cuenta, porque sabe que la libertad existe ahí afuera, un día se van a conocer en una esquina y ya no va a necesitar el disfraz de solitario para sobrellevar la existencia.

Primer festival poético matero de la buena onda

2009-10-31T16:18:00.000-07:00

Gente querida, en www.youtube.com/juanaenmarte se pueden apreciar (o despreciar, según el grado de militarización que se maneje) las canciones de Juana en Marte en el primer festival de poesía y música para almas sensibles.

En www.youtube.com/elmomiazo el unipersonal que hizo el momia, un vagabundo que se coló en la fiesta y se subió al escenario a mamertearla.

La segunda edición es el Jueves 12 de noviembre en Louis Antro, a partir de las 23:00 hs. Se los espera.

Las máquinas

2009-10-28T16:12:00.000-07:00

Un espíritu atraviesa silencioso su rutina de tormentos innecesarios, ya gastó todo su dinero en el parque de diversiones de la muerte. El camino a casa se le hace eterno, y su hogar cada vez más lejano, olvida sus anhelos y hacia donde se dirige. Atraviesa una ciudad fantasma: las ruinas de civilizaciones que cometieron nuestros mismos errores. Fragmentos de ciclos con resultados positivos, negativos, indiferentes, etc. Reina el caos, sin embargo, todo es silencio, un murmullo incesante, silencio. Se reestructura el caos, permanece vigente y se convierte en una realidad casi tangible. Que construye espacios de tiempo, de sentimientos, de carnalidad.
La realidad de turno, tan fácilmente sustituible, constituidas sobre bases igual de frágiles; que se mantiene ardiente con la fuerza de los anhelos.

Los caminos

2009-10-16T02:08:00.000-07:00

.........Cuando uno atraviesa un camino no atraviesa uno solo, atraviesa la historia del progreso humano. La aridez que creó a su paso. Contempla el ciclo que nos trasciende, del que somos una parte insignificante.
.........El vuelo majestuoso del carancho. La mariposa que muere electrocutada en los cables de alta tensión.

Un día de primavera

2009-10-15T01:59:00.000-07:00

Hoy murió mi tía abuela
en un hospital público,
la muerte acudió de improvisto
un día como cualquier otro.

Era primavera, los pájaros cantaban
los chicos corrían a la salida de la escuela
y las calles se poblaron de un murmullo
de algarabía, del aroma intenso
de las flores tempranas.

Me imagino que murió con la tristeza
de haber dejado la tierra un día así de diáfano,
de no poder respirar la primavera
y de no ver más a los chicos jugando.

Los Tambores

2009-09-21T19:48:00.000-07:00

........Avanzan los hombres hasta la confrontación de su destino último, más allá de la vida y la muerte, el conjunto de sus acciones sus mentes, sus almas, las almas de sus ancestros y de la tierra confluyen en esta marcha hacia la guerra. Los tambores anuncian su llegada, luchan con la algarabía, la combatividad, el compromiso de una pasión y una causa. Marchan hacia el momento más verdadero, haciendo a su vez de cada uno de los momentos el más verdadero. Sintiendo a cada paso la grandeza y la fragilidad de la vida, siendo ellos mismos el pasto que van pisando. Son esa tribu, ese camino y todas las tribus y todos los caminos, de éste mundo y otros. Solo se puede avanzar en este caso, con urgencia, con hambre, sin mirar atrás ni a los costados. Son ese río cuyo rumor se siente tan cercano. Son los pájaros que no necesitan guerras.

escrito el 20/9 en la placita Bob Marley, escuchando la cuerda de candombe.

Las selvas del Sur

2009-08-11T21:23:00.001-07:00

Comenzaba nuestro éxodo,
buscando otro sabor
otras respuestas,
una realidad más extraña
y más familiar.

Buscando otra naturaleza
no tan descolorida,
bajo algún cielo
que no se caiga a pedazos.

Buscando la calma
en el ojo de la tormenta,
sobrevolando los extremos,
donde acaban las nociones.

Una aventura solitaria,
a veces encontrando calma
y otras desarraigo,
para vivir dulcemente.

Melodías para la revolución

2009-07-04T15:51:00.000-07:00

Nuevo libro: La ley de la selva

2009-06-29T10:32:00.000-07:00

edición artesanal, escriban y vemos como lo hacemos llegar hasta vuestras latitudes: edicionestintachina@hotmail.com

Nadando cerca

2009-06-28T20:30:00.000-07:00

Se repiten las miradas
las lunas pasaron,
se repiten los llamados
cada vez más lejanos.

Necesito desesperadamente ayuda,
no hago más que necesitar.
Hoy me apresa una soledad mojada
jamás tan absoluta, tan desoladora.

Sigo pidiendo ayuda,
pero no hay nadie.
Giro suave el de este silencio,
te siento en el agua, nadando cerca.

Algo está por separarnos
quizás ese silencio, quizás
el agua empapada de recuerdos.

El amor dolerá a través de los tiempos,
siempre seguirá su curso, más allá
de nuestras vidas, del color de esta noche,
de las cicatrices que nos dejaría.

La primera noche

2009-06-19T19:33:00.001-07:00

.........Soy una criatura primitiva, todavía deslumbrada por los primeros sentimientos, incrédula y temerosa de las alternativas que escapan a la lógica natural.
.........Soy el humano vencido por su propia condición, el animal indefenso viendo caer las estrellas en la noche abierta y solitaria.
.........El viento y el humo perdido en el viento de civilizaciones extintas.
.........El sonido de los tambores de guerra, el nacimiento de la bestia, el sacrificio.
.........Soy la insatisfacción en carne viva, que busca desgarradoramente, ciegamente.

La historia de un tremendo pelotudo

2009-06-11T16:28:00.001-07:00

.........Juan, el del 8 “C” tiene insomnio, desde hace dos años solo consigue dormir unas pocas horas sobre el final de la noche.
.........Juan es como vos y como yo, trabaja, se da sus pequeños gustos un mes que otro, tuvo sus parejas y ahora ya no, nadie a podido socorrer su soledad intransitable. Se sentía en un planeta separado del resto, como en una burbuja, sin poder escuchar lo que dicen desde las otras burbujas y sin que nadie alcance, o le interese, percibir lo que pueda suceder dentro de la suya.
.........Lleva a pasear su soledad a distintos lugares, pero jamás consigue distraerse ni encontrar relajación. Juan viaja todos los días hábiles cincuenta minutos en tren y veinte en subte, todos los días las mismas caras, distintas, pero todas marcadas por una misma tristeza. Todas las formas se le aparecen iguales, del mismo color, siempre siguiendo los mismos patrones, balanceándose al ritmo del monstruo comegente que avanza rabioso sobre los rieles. Juan odia esa parte de su vida, aunque a veces también encuentra sosiego, buscando por la ventanilla un significado a la opresión que lo desarma.
.........Juan, como muchas personas, como consecuencia de malas experiencias y de sus represiones personales, le tiene miedo al amor, pero también a la soledad.
Trabaja en una distribuidora o una fábrica, no terminó el secundario porque no le interesaba estudiar. Antes solía ir a recitales, pero con el tiempo fue dejando de hacerlo, quedaba muy cansado del trabajo de la semana y prefería quedarse mirando televisión.
.........Por supuesto, como muchas personas, Juan se encontraba agobiado con su vida, por esa sociedad sanguinaria que le succionaba las energías y las ganas de vivir. Poco a poco se fue mimetizando con esa masa, ese color, con la homogeneidad de los trenes. Le va adquiriendo un temor inconsciente a las cosas que desconoce, no le interesa nada en concreto, nada de si mismo ni del mundo que lo rodea.
.........Así estaba Juan, hundido en su desdicha, comiéndose un pancho en el andén cuando de toque viene un drogado y, para zarparle el pancho, lo tira a las vías cuando el tren estaba llegando.
.........Juan es un chabón al que la vida se lo llevó por delante, que no te pase lo mismo, gil.

Safari

2009-06-11T14:31:00.000-07:00

........Los cazadores iban de a caballo, con perros, siguiendo el rastros desde hacía dos días. Estaban cerca, habían encontrado materia fecal caliente y uno de ellos estaba herido y sangraba.
........Encontraron a los disidentes y les dieron fin a la vera de un arroyo.

Al viento

2009-05-19T16:02:00.001-07:00

Dedos de pajaritos
que otrora se posasen
apenas sobre mis labios.

Flores nocturnas,
épocas de deseo.

La condición humana

2009-04-28T18:12:00.000-07:00

Otra vez estoy sentado en un cordón,
como tantas veces, como hace mil años,
observo la gente pasar con su noción del tiempo
hablando por celulares, sus colores apagados.

Pienso que seguramente algo anda mal en mi vida
que también soy parte de ese paisaje sombrío
y solitario que es la humanidad,
que personajes demasiados siniestros
me visitan con demasiada frecuencia
y yo les abro la puerta.

No estoy cómodo en ningún lado
mis miedos, mis necesidades no me pertenecen
son parte de una histeria global.

La música que pasan en nuestras radios
las políticas, los billetes, las iglesias
todos veneran ídolos falsos.

Falsos como el dolor que atravesamos
como cada flagelo de los hombres
a su propia integridad.

Como aquellos años
que todos fingían ser felices.

Estrellas

2009-04-25T18:44:00.001-07:00

¿Cuántas noches habré perdido
encerrado en mi casa, en mi departamento
una institución, un antro, en mis miedos
o reconcentrado en esa amargura congénita?

¿Cuantas estrellas fugaces me he perdido
por no buscar el cielo? solo ví tres o cuatro,
cuantos días tapados de humanidad
como atrapado en un embotellamiento imaginario.

Violeta, amarillo, rosado.

Como los colores todo lentamente
se funde en un mismo caudal,
una misma esencia.

Hoy una estrella ilumina
más que cualquier otra nunca
y luego otra y luego otra.

Diario de viaje Uruguay

2009-04-14T23:00:00.002-07:00

Buenas gente, aquí algunas partes del diario de viaje, un viaje que solo dejó cosas buenas y una renovación intensa en las energías necesarias para el resto de la caravana, por ahora claro.

Los puentes

2009-04-14T23:00:00.001-07:00

Vimos garzas bajo el puente
cambiamos de fronteras,
en distintos lugares del mundo
distintas almas transitan.

Transmutan, existen, revolucionan
las razones no están fijadas
ni los sentimientos sentidos,
todo está por crearse.

Vimos trabajadores, peleas,
formas modernas de comunicación.
Sonaron aparatos obsoletos
en momentos poco oportunos.

Escapamos de un mundo material
a uno mucho menos concreto
de posibilidades infinitas.

Hotel de indigentes

2009-04-14T22:59:00.000-07:00

Clausuraron un hotel de indigentes
porque daba mal aspecto al barrio,
a pesar de que los crotos se ponían
sus mejores trajes y zapatos.

Había algo más, algo en su mirada,
algo en su forma de juntar basura
y de orinar en las calles
que mortificaba a los vecinos.

Los crotos, descalzos y de largas barbas
se tomaban su vinito al sol de la tarde
calentando los huesos viejos
y alguna pena de una vida anterior.

En silencio, a nadie molestan ellos,
salvo alguna vuelta que su penas
se cruzan con la señal del televisor
y los vecinos ven la otra realidad.

Para ellos es más fácil
que se lleven a los crotos a otro barrio
antes que humanizarse.

El viaje a Durazno

2009-04-14T22:58:00.000-07:00

Cuando el día se hubo despejado
secamos nuestras pertrechos,
partimos ya avanzada la tarde
con mucho por caminar.

El camino fue largo y desgastante
pero pasó un Cristo de a caballo
y nos congració con su buena suerte,
aprovisionándonos parea un posible destino.

La espera no fue larga,
aunque en otra ocasión habría de serlo.
La lluvia siempre amenazaba
con retrasarnos otro par de días.

Llegamos en camión a Durazno
el sol calentaba la Tierra,
bajamos a sus arenas
donde nos esperaba una tarde de paz.

Rimas al viento

2009-04-14T22:57:00.002-07:00

Salí con cierto equipaje de mi casa,
con actitud de ir de a poco renaciendo
luego de un sueño largo y pesado.

En el viaje se desvanecerían las nociones
y los fantasmas torturaron cada vez menos.

En el interior del país todo
se hace más suave y más intenso
el viaje es un sentimiento liviano,
cómo un lívido sueño.

Hoy nos toca una mañana diáfana
luego de una noche helada,
todo se disfruta un poco más
cómo la amistad
y estos mates que calientan los huesos

Por última vez el mar

2009-04-14T22:57:00.001-07:00

Vimos los fieles procesionar
ofrendar sus frutos al mar,
vimos la sociedad moderna
tomar de su vino.

Animales fabulosos
cruzaban las arenas.

El día de proporciones eternas
atardeció en unos segundos.

Los animales cruzaron en silencio
la paz inquebrantable del alba.

Caudal

2009-04-14T22:56:00.002-07:00

El universo siguiendo ese curso
magnánimo e inagotable,
donde distintos senderos, distintas luces
llevan a distintos bosques encantados.

Resplandores azules, violáceos
asoman en tregua vespertina,
que nos adentramos en esos bosques
llenos de vida

en desiertos interminables.

El bohemio

2009-04-14T22:56:00.001-07:00

En un camino perdido
en el medio de quién sabe donde
un bohemio viaja con su guitarra,
la lleva como un arma.

Un arma como el silencio,
como una mirada.

Una mañana de febrero

2009-04-14T22:55:00.002-07:00

Hoy se me hace extraño el cielo
una canción que no me dice nada
es traída por un lejanísimo viento
a estas tierras extranjeras.

Imágenes que generan sospechas
sobre las circunstancias de los sueños,
un imperio construido sobre la arena,
como lentamente nos vamos hundiendo.

Épocas enteras se desvanecen,
despertando lentamente
la realidad es algo nuevo
algo no tan fácil de comprender.

Algunas veces despierto,
otras nunca sabré
si es realidad o es sueño.

Amistad

2009-04-14T22:55:00.001-07:00

Podemos vivir en tierras lejanas
siglos de verdadera amistad
caminatas en la playa
de honestidad milenaria

la claridad azul
de un cielo eterno.

Relojes

2009-04-14T22:54:00.002-07:00

Podría pensar distinto
hoy sobre la poesía,
podría resolver
que no necesita ser poética

que la vida lo es suficiente,
cómo el mar es energía
que no necesita ser explicada.

Por eso todo es innecesario
las palabras, esto.

No sirve de nada,
por lo menos ahora.

Las serranías

2009-04-14T22:54:00.001-07:00

Los lobos observan desde las sierras
los humanos en su fiesta.

Cuando se hubieran apagado las hogueras
el terror sobrevendría.

Siempre alguien escapa a medias
de alguna horrible carnicería.

En la tormenta

2009-03-12T12:54:00.000-07:00

A veces me pregunto si cambiaría
mis cinco segundos de felicidad
por evitar el camino difícil,
el de la agonía más cruda.

Si me perdería de vivir la tormenta,
esa que ha de aniquilarme,
por la tranquilidad
de una vida sin sobresaltos.

A veces me pregunto
qué hay en el dolor,
que nos hace sentir vivos
y hace las felicidades más intensas.

Voy a morir en la tormenta
o a vivir para intentarlo.

Crónicas del más allá del tiempo

2009-03-02T16:45:00.000-08:00

Para ir a la velocidad
de estos velocísimos tiempos,
en los que un rayo paraliza
la electricidad de las mentes.

Son estas, hermanos,
épocas de desasosiego.

Hoy es otro domingo,
uno de esos días terribles
en que una semana inventada
nos cae sobre la cabeza.

El día del mosquito no sagrado
que, según un antiguo calendario,
nos chupa la imaginación
y las ganas de vivir.

La vida se nos revela
como una llanura: interminable
sin promesas; un camino de paliativos
y drogas contra la tristeza.

Ayer explotó el mundo,
dos o tres veces creo,
pero eso no lo muestran
en la tele ni en los diarios,

por eso están los amigos,
está la familia, el perro,
y en sus ojos el brillo, el recuerdo
de una realidad que nos trasciende.

Locura a lo charrúa

2009-01-25T23:09:00.000-08:00

.........Este blog tan poco importante para el curso de la existencia será colgado por algunas semanas debido a diligencias urgentes que la redacción (jaja) debe atender en algún lado de la costa atlántica yorugua. Ar revuar por algún tiempo.

El largo camino del destierro

2009-01-25T23:08:00.000-08:00

Llego a la tierra de los grandes castillos
tierras que suceden las vastas cordilleras
de la oscuridad, esa transpiración helada
de la fiebre y la locura
se apodera de mi cuerpo.

Llego azotado por tormentas
y las puertas no se abren,
nadie habita tras ellas.

Mis pasos fantasmagóricos
de caminos sinuosos
se deshacen en el viento

en la boca la sangre seca
de una infección crónica.

Nadie se asoma a las ventanas,
solo es otro viajero
cruzando el desierto.

Transición

2009-01-18T18:02:00.001-08:00

.........Un grillo mutilado camina sobre mi cuaderno, le falta una de las patas traseras y media antena, atraviesa con melancolía el libro de Dostoyevski en dirección a mí. Lo auyento y me sigue buscando, recordándome mi propia condición.
.........Termino el libro y el final ya lo sabía, dice lo que siento. Termino y no tengo nada que hacer, nada que pensar. Estoy en cero.
.........Sé que no es momento de pensar en mi, o desde mi, pero hoy no tengo muchas opciones.

Aclaración sobre la entrada chocante que a ésta continúa

2009-01-09T15:40:00.000-08:00

El sábado tuve una noche muy extraña, arranqué con un vermusito con el tío Ernesto jugando una generala, que pin que pan que fueron cayendo los pibes pintó un cachenguete, una virusa, y a partir de eso solo locuraaaa... Se me apagó la tele.
Al día siguiente me despierto con un dolor atroz de cabeza, gusto a colillas en la boca y un facazo en un costado. Tenía en mi mano un poema escrito en un papel higiénico usado, de mi letra, y firmado por un tal Negro Maderfáker. Es una mierda, pero lo subí para documentar este extraño episodio psíquico que me tocó vivir. Ah, me olvidaba: me obligó a hacerle un blog.

http://diariodeunamenteenferma.blogspot.com/

Confrontación con nuestro inodoro interior

2009-01-09T15:37:00.000-08:00

Miráme. Soy una mierda.
Miráme. Necesito que me mires.
Para confirmarme cómo mierda.
Soy una mierda insegura.
Soy diarrea.

Escucháme. Frená, reíte,
seguí de largo, hacé lo que quieras.
Vos también sos una mierda.
El mundo es una mierda.

Una depresión light, bien moderna
diurética, acrobática, discreta.
Somos los monos enviciados
que ya no ven las estrellas.

Así que arriba el ánimo sorete
no seas puto ni chupaverga.
Esto te pasa por leer pelotudeces
escritas por una mente enferma.

Cuando la realidad te caga a trompadas

2009-01-05T23:39:00.000-08:00

El viaje es poesía descarnizada,
un ave reventándose contra un parabrisas;
un brisa suave, clara e indescifrable
milagros imperceptibles, cómo el nuevo día.

Vivir es caer de boca al cemento
es encontrar un instante de calma,
sentir amor a través de la locura moderna,
salir al mundo sin posesiones.

Respirar el líquido de la muerte
vomitar trozos sangrientos de realidad
exhumar una plegaria en su agonía,
morderse los labios y llorar.

Humanización

2009-01-04T22:38:00.001-08:00

Soy esclavo, del mundo material
de preocupaciones, de la caída de colores
del odio, los celos, la hipocresía
los vicios, la putísima ansiedad.

Soy el asesino del instinto,
el que renegó de sus árboles
de su familia,
y se fue del valle para siempre.

Soy el que vendió su alma y su cuerpo
otra mártir del silencio
un justiciero que descansa
una mente que no es nada.

Soy esclavo de ese mundo material
contra el que tanto predico,
pero también otra célula revolucionaria
derrumbando con armas precarias un imperio.

2009-01-02T12:51:00.001-08:00

“Sigue andando
y andando y andando…”

El conejito de Duracel

Lobotomía

.........Las ganas de vomitar lo desbordaban, no podía estar quieto, quería cagar a cintazos a alguien. Fue engendrando un asco profundo y comprometido hacia todas las personas que alternaron con su ser, esa entidad vacía, esa noche. Esa noche de mierda.
.........Comenzó ese como cualquier fin de semana: imperante, destructivo. Terminaría en una casa extraña, extrañamente metido en una pileta extraña, procesando ideas extrañas.
.........Paranoia, desasosiego. Violenta remoción de nociones, límites, indicios de una vida anterior, nada. Necesitaba de una lobotomía, urgente. Nacieron el uno para el otro.

Cantata de año nuevo

2009-01-01T17:27:00.001-08:00

Era otro hermoso año nuevo
nacía un niño Jesús,
una minita decía pelotudeces
y un enfermo la asesinaba.

Caperusita se internaba en el bosque
con el culo fresco a la aventura
los lobos fuman crack enviciadísimos
y tomaban pastillas pa´ estar en onda.

Michael Fox vivía el sueño adolescente
de un verano lleno de magia,
Papa Noel cae con una metralleta
y la fiesta termina en tragedia.

Vienen los de Crónica, te muestran
el morbo crudo, asqueroso, sin anestesia
estamos listos para la porquería
¡Por Dios! recién es año nuevo.

Mi amigo, Jack

2008-12-11T15:04:00.000-08:00

.........Jack Tremblenton era un desparpajo, el componente más grotesco y desencajado de la más patética y residual de las mesas navideñas. Sus más jugosos placeres lo fundamentaban los chicles añejados bajo los pupitres escolares y los famosos que se arrojaban de balcones ante la salvaje y vespertina cobertura de los medios sensacionalistas locales.
.........Jack era definitivamente un niño extraño, de esos que nuestras madres, alarmadas, nos recomiendan alejarnos. Era un incomunicado, un ser transplantado en tiempo y espacio y sentimientos de una galaxia demasiado lejana, que vivía deseando volver a alguna casa de la que no tenía certezas, pero la sentía. Se acomodaba en un vórtice de la sociedad no perceptible para miradas no prejuiciosas. Claro, esto se debía a la capacidad del joven huraño para ocultar su verdadero estado de ánimo, o la ausencia total de ellos.

Humos

2008-12-11T10:26:00.000-08:00

Fueron muchas las campañas
desprestigiadas, los abogados
muertos por montones.

Algunos drogadictos intentaron
socorrerlos, pero nadie quiso
tocar sus sucias manos.

La fugaz virtud de un hombre
se hace humo a sus espaldas,
nadie quiere tocar, ni ser tocado.

Peligrosas actividades en CdelU!!

2008-11-26T17:52:00.000-08:00

Parece que en nuestra querida y pulcra ciudad corre la droga. Señoras escondan el nene!!!

http://www.youtube.com/watch?v=EeUBnoY66kc

Maquillaje

2008-11-10T07:48:00.000-08:00

.........Días que se desarrollan muy lentamente, rutinas, terapias, medicación, rejas, soledad, humillación. Un adicto es un enfermo. Necesita ser reprogramado por profesionales idóneos. Necesita que su alma sea removida y reemplazada por otra más decente. Pero acá nadie cree en eso de “devolver un individuo productivo a la sociedad”, te cambian las drogas, aplacan los síntomas. A sabiendas de que tu alma sigue enferma y se dirige a una inevitable recaída.

Carta para un amigo desahuciado

2008-11-10T07:46:00.000-08:00

.........Sentís que tu mente ya no existe, que vas a una velocidad distinta del resto de la Tierra. Que sos, en el fondo, en un lugar lejano y sombrío la persona que alguna vez fuiste, pero muy enfermo. Hecho mierda. Irreconocible.
.........Y vos sentís lo mismo de ese mundo, lo ves desde afuera. Pero te drogaron demasiado cómo para que puedas defenderte. Con suerte vas a babear un rato y a dormir otra siesta.

Mercedes y la revolución

2008-11-03T08:43:00.000-08:00

Las clases comenzaron a fines de Mayo ese año, los chicos jugaban al fútbol hasta cualquier hora, las chicas cazaban arañas y mariposas. Pero los Hernández no tenían paz: eran siete hijos en casa, y les faltaban las actividades para llegar cansados a la noche. No había catarsis posible para Marita y Don Clotildo, los querían fuera, haciendo lo que sea.
Sus vecinos los Mastropiero no tenían esa preocupación: eran padres de un solo chico, que se cuidaba solo con los videojuegos, tenían empleada que les cocinaba y juntaba la caca de Chucho, el caniche de Doña Rememoranza.
Mercedes Hernández tenía seis años por ese entonces, pero ya había germinado en ella la semilla de la revolución. A los veinticuatro se encuentra en proceso judicial por haber incendiado un centro comercial.

Halloween de las almas

2008-11-02T22:45:00.000-08:00

En Halloween me clavé un topo
le hice el amor en forma sucia
y sin oprobios.

Fui un Neandertal cachurriento
empalmado a los empalmes
de las posibilidades macabras.

Corromper, besar,
construir, desarmar.

Fui sedimentos y luz creadora
la inmensidad de la nada somnolienta.

Jesús con una ametralladora
viene a destruir a los flasheros
a ponerle fin a esta historia.

Continuidad

2008-11-02T22:34:00.001-08:00

Un hombre viejo cae al río
sin ganas de pelear contra la corriente
solo quiere descansar
sin terminar esta batalla.

No tienen sentido algunas cosas
seguir esperando el tiempo
razones donde no existen,
amor donde todo está seco.

Y el río sigue siempre,
más allá del tiempo
del hombre, de la violencia.

La vida secreta de los mimos

2008-10-23T21:41:00.001-07:00

Un mimo toma su trabajo muy en serio: vive en una casa de fantasía, lava sus medias imaginarias y toma el té de mentira. Sube por escaleras inventadas a pisos que no existen, para ello deben construir una realidad metafísica que no tiene necesariamente algo que ver con la que todos conocemos. Miran televisión y películas en DVD, pero el televisor es fantástico.

Cuando baja el telón

2008-10-23T21:39:00.000-07:00

Persecuciones. Que duran días y noches, días y noches, de no dormir, de pesadilla real, agotamiento, deformidades de la mente, la pudrición del alma, la amplificación del gran desastre del universo. Un hombre no es nada. Un hombre no es nadie. Solo la fracción más dolorosa de sí mismo...

Van Damme

2008-10-23T21:38:00.000-07:00

Cuando llega a su casa, después de tanta pelea, Jean-Claude Van Damme es un tierno, cocina para su familia, ve las películas de Lassie, hornea galletitas con forma de pollitos y de martinetas. Se toma un mate cocido y, antes de acostarse, toca un rato la guitarra. Es fan de Sui Generis.

Hora pico

2008-10-23T21:37:00.000-07:00

Un presidente muerto y olvidado, salvo por los pájaros sobre su cabeza. Las mujeres de oro se pasean por las calles, pero nadie puede tocarlas. Los bosques se entrecruzan, se cierran, se iluminan nuevos trayectos, nuevos afluentes.
Dioses en decadencia, vomitando los males inflingidos. Las almas tristes, los perdidos, los que se venden, los descarriados; todos trascienden sus flaquezas y se purifican.
La violencia persiste, en mundos subterráneos, cuya existencia no es del todo comprobable. Voces, que no dejan de afirmar cosas o de desmentir ciertas otras, voces guturales, voces que no dicen nada.
Luego caerá la noche, con ella el silencio, refugio de los amantes y de los que sueñan.

Ocupación y resistencia

2008-10-14T13:30:00.000-07:00

Acá todavía el agua es gratis
y no está tan contaminada,
pronto vendrán los yanquis
y nos dejarán sin nada.

Vienen de todos lados arrasando,
luego irán más allá, están jugados
no tienen nada que perder
salvo la asquerosa vida.

Están en todos lados, entre nosotros
nosotros somos ellos, la puta madre
estos forros, como nos están cagando,
un momento, nosotros somos ellos.

Somos los mismos. Puede ser
que estamos demasiado complicados
y nada, si uno se detiene a pensarlo
tiene mucho sentido, de lo que hacemos

Como trabajar, coger por coger, drogarnos, mirar televisión, talar un árbol, escribir, matar a alguien, mentir, ser suspicaz, etc.

II

Todavía el aire es gratis
pero no falta tanto
para el impuesto a la lluvia,
la prohibición de estar enamorado.

Ahí tomaremos las armas
y liquidaremos
a los invasores de sueños.

Volveremos a ser libres,
viviremos con justicia
por los que murieron resistiendo.

Para ellos las victorias
las derrotas, los empates,
para los hombres y mujeres
que vivieron para ser libres.

Formas del amor

2008-10-10T01:17:00.001-07:00

Reencontrarnos, una mañana aislada
mirarnos después de tanto tiempo,
reencontrarnos, y reconocernos de a poco
ir articulando los sentimientos.

No poder explicarte mi amor
tan sangrante, tan intenso,
saber que todavía estamos lejos,
salvo algunos momentos.

Respirar tu cuerpo hermano,
sumergirme en tu tibieza
tenerte conmigo hoy que somos distintos
y ya ha pasado tanto tiempo.

Que seguimos planeando
este loco invento,
heridos por la realidad,
marcados por los sueños.

Enamorados, o en algo de eso.

Árbol milenario

2008-10-10T01:12:00.000-07:00

Árbol milenario de pensamiento
de fotosíntesis pétrea,
páramo alejado y desierto
donde la vida se pierde

y se renueva y lucha
con el renegrido tiempo,
tras el paso devastado
del animal más violento.

Caerá, cómo todo lo hace
morirá de pie, resistiendo,
el páramo y su aire denso
serán magia nuevamente.

Primera noche en el Palmar

2008-09-22T21:45:00.001-07:00

Xélobian descendió a finales de 1978, no traía grandes posibilidades materiales para ofrecer, pero acercó un mensaje de paz a quienes le escucharon, y fue por eso recordado con mucho afecto.

Sueños

2008-09-22T21:38:00.000-07:00

Fue una salida de emergencia,
donde el bombardeo emocional
era tan denso, tan oscuro,
todo era confusión.

Y allá a lo lejos esa luz
de la que todos hablan,
de la que muchos dicen ser conocedores
yo no la entiendo

en este momento
en que estoy hundido.

Dejé atrás muchos amigos
arrasados por el fuego,
muchos ya salieron
y la envidia
y las ansias me corroen.

Ví a a mis hermanos morir
y maldije la existencia,
por la noche las vizcachas
se robaron mis sueños.

II
Así era la paz: así de frágil
era verme rodeado de oscuridad
y ser oscuridad,
fue no verme a los ojos
y comprenderme.

No hay nombres

2008-09-22T21:30:00.000-07:00

..........Fui esclavo de los sentimientos más enfermos. La pequeñez de un hombre alejado del resto. La insaciable necesidad de ser, y sentir. Un moribundo que no se quería dejar ir. Contemplé la revelación más hermosa y primaria, el amor eterno, constante. Solo ser. Volver a los orígenes, dejar de escuchar mis voces equivocadas.

Haiku

2008-09-22T21:29:00.000-07:00

No necesito
comprender la existencia,
solo respirar.

El Karma de la renovación

2008-09-22T21:16:00.000-07:00

..........Son las cuatro y pico, y sigo preso de mis obsesiones humanas. Subcomandante en Dios, solicito una dosis de nirvana.

..........Luz que se debilita, que vuelve a ser, y brilla más que nunca, luego atenúa. Puedo testificar sus miedos y su luminiscencia.

Conversando con los fantasmas

2008-09-22T21:13:00.000-07:00

..........Un hombre normal le dice a un psicólogo “doctor, tengo miedo de estar acostado. No quiero estar solo.”
.
..........“Andá a lavarte las patas” le contestan.
.
..........Menos frío que este no vas a tener, por esta noche conformate.
.
..........Hacete la idea, ni otro pucho ni otro faso te la van a sacar de la cabeza. Dale al Rivotril.

El nuevo día

2008-09-22T21:10:00.000-07:00

..........Esa mañana Michael Jackson despertó sin ganas de asesinar a nadie. Jamás había escuchado tantos pájaros o sentido con paz similar el frío de la intemperie.

El invierno de los Pereyra

2008-09-22T08:19:00.000-07:00

Las aves habían dejado de posarse en la antena de la vieja casa hacía ya mucho tiempo, la tristeza era un aura difícil de traspasar. Nadie venía por estos lados, los cobradores ya no se acercaban. Una casa perdida en el bosque, un bosque perdido en el alma. Quedaban pocos habitantes, demasiada tristeza, la despedida se había prolongado demasiado. Era tiempo de partir. Todos en el barrio lo sabían. En todo el mundo lo sabían.

Mozart, 2do mov.

2008-09-19T08:24:00.000-07:00

..........Detenerse un momento en la batalla, orar nuestros muertos, orar todos los muertos, orar un nuevo amanecer. Por un mundo sin odio. Que todos comprendamos instantáneamente. Ya pasaron otras veces estos tiempos, donde el hombre rompió la armonía con la naturaleza. Pero en distintas guerras, en distintos rincones ocultos del planeta, hubo paz. Hombres buenos tuvieron buenas mujeres, criaron hijos buenos, fueron amigos de sus vecinos y de los de enfrente.

Rapto del Serrallo

2008-09-19T08:15:00.000-07:00

..........Un auto a toda velocidad por la panamericana. El conductor está enfermo de la cabeza, siente que no avanza pero el destino lo succiona sin remedio y quiere verlo partirse. Que se la dé en la jeta y se rompa todo la concha de la lora. Que se acabe todo. El mundo, la televisión, la merca. Todo. La reconcha bien de la lora.

La noche húngara

2008-09-19T08:00:00.000-07:00

..........Perkins olvidó alimentar el gato antes de partir por algunos días a visitar su madre. Ese fin de semana irrumpieron intrusos en su casa, vejaron la propiedad, violarían al gato y bailaron, y bailaron. En algún momento la reflexión llevó a la tristeza. Hicieron un asado con cuero, previa damajuana y choripaneada. Bailaron. Y se convencieron de que estaban haciendo lo correcto. Que los burgueses tienen la culpa de todos los males de la tierra.

Bosques azules

2008-09-19T07:50:00.000-07:00

..........Mariposas de terciopelo alcaloides, holográficas, flotan en la ligerísima densidad del aire, una mañana llena de vida.

..........Momentos trágicos a la rebatiña, un campo minado de sus víctimas eternas y los espectros de las futuras. Papel picado de alegría, barrilete universal, atmósfera de juegos de la niñez. Caras de una misma moneda.

..........Y más, por supuesto que muchísimo más también. En los bosques azules, los ríos verdes del mundo. De los lugares más oscuros del alma, una mano nos rescata.

..........Y por supuesto que más, muchísimo más.

La muerte de los hombres

2008-09-19T07:45:00.000-07:00

..........Todos en sus puestos, algo sucede esta noche en el desierto, en el viento se siente una electricidad extraña, se puede oler la sangre seca que todavía no ha sido derramada. La gente aplaude, quieren que llegue la sangre. Habrían de morir pocas horas después.